Как мальчишка

Идешь деловой между рядами супермаркетов где-то в районе паштета и кукурузы. Пахнешь хорошо, выбрит гладко, очки дорогие. В целом, собой доволен несусветно. Проходишь паштеты, выбираешь вино. Какое бы взять, чтобы после него дали? Нетрудно догадаться, что дамочка не сильна в названиях и вкусовых характеристиках, так что давайте-ка самую красивую бутылочку. И к нему надобно бы сыр. Вот здесь, у сыров, ждет тебя твое потрясение на этот вечер.
Женщина лет непонятно скольких, но таких уже наверняка и без колебаний называют "женщина".
Эй, ты помнишь? Ты ж в нее как мальчишка влюбился когда-то.
Сколько прошло-то? Да не в годах, кто ж их помнит. 4653 поездки на автобусе (потом купил машину, потом еще одну), три альбома «Мумий тролля», 15 скандалов Перис Хилтон, 2 взрыва московского метро; всего лишь 4 книги, что тебе, конечно, не в плюс, 5296 чашек кофе, около полутора десятка женщин (что ты, всех что ли помнить должен?), 5 мертвых рыбок и 12567 сигарет.
Тогда она была совсем тоненькая, полупрозрачная. Ну, тогда, когда ты в нее, как мальчишка. В платьях разных каждый день, самоотверженно на высоком каблуке, пыталась в сумочку крохотную впихать и зеркальце, и телефон, и институтские тетрадки. Такая по-дурацки свободолюбивая и привязанная к тебе, как оказалось. Вот же, недавно совсем, неуклюже тыкалась носом в щеку твою, чтобы проснулся, целовала влажно и коротко, говорила без умолку и никогда не доедала то, что в тарелке. Трогательная такая, маленькая как будто бы.  А ты был большой и серьезный. Но как мальчишка.
А чего ты бросил то ее тогда?  Помнишь? То ли осточертело, то ли ветер перемен принес тебе новую Мери Поппинс. И ты сбежал. Да, признайся! Свалил одной sms. Длинной, конечно, только это не оправдывает тебя ни черта. Сбежал и не дал ей права на прилюдную истерику за каким-нибудь приятным столиком, чтобы выговориться, какая ты все-таки скотина, пожелать тебе скорее сдохнуть и отправить в твою лживую морду поочередно соль, лимон и текилу. Как положено. Потом встать, скрипнув ножкой стула, бросить последний презрительный взгляд и уйти. Красиво так, по-женски. 
А так что получилось? Оставил ей весь этот ком, все грязное белье в огромном мешке, мол, тащи сама. И она тащила, бедная, этот груз, по подругам раздавала на тряпки, но все равно самой осталось больше половины. Какой ты был глупый тогда! Как мальчишка.
И сейчас, через эти не пересчитанные годы, ты понимаешь, какой же был скотиной на самом деле. Чувство вины приходит, извиняется за опоздание, но ты его вряд ли простишь. Ты готов уже подойти к ней, совсем другой, в некрасивых  ботинках, с первыми морщинами и не накрашенными глазами. Готов подойти и извиниться. Просто чтобы отпустить себе этот только что всплывший грех. Делаешь шаг, другой, но вот незадача: к ней подходит мужчина с маленькой девочкой в правой руке, целует в щеку, как-то отвратительно мило называет, и они идут к кассе.
Ступор. Ступор от ее сложившегося без тебя счастья. Не то чтобы даже без тебя, а вот с этим вот мужиком, который, кстати, не так хорош - борода у него неаккуратная, руки грубые и пузо наметилось. Ты стоишь и, совсем как мальчишка, злишься.
Как будто он никакого права не имеет на нее. Ну, как так? Это же ты с ней тогда был, это же по тебе она страдала, это про вас сериал был! Откуда тут этот мужик?! Почему он носом утыкается в волосы ее, почему девочка, которая зовет ее мама, мужика этого папой называет? Как так может быть? Эй!!! 
Это же ты, ты в нее, как мальчишка!
Вот только он-то в нее, как мужик.
И настолько тебя поглощает это ощущение безусости и безопытности, что ты бесслюнно плюешь и с пылающим носом идешь на кассу, где вместе с вином зачем-то протягиваешь паспорт, а презервативы и вовсе стесняешься брать.
Как мальчишка.