Когда отлив сойдёт на нет

Когда Отлив Сойдёт На Нет

...Я просыпаюсь рано утром в своей придорожной канаве. Мои глаза закрыты, но сквозь веки я отчётливо ощущаю ранние солнечные лучи. Они создают перед закрытыми глазами серый цвет. Я не помню, что там, за закрытыми веками. Поэтому мой мозг решает, что основным цветом теперь должен быть серый.
Пока что я чувствую лишь свежесть росы на губах и прохладный ветер, бархатными пальцами ласкающий лицо. Чуть позже пробиваются в затуманенное сознание звуки. Шелест моей травы. Пение моих птиц. Шёпот моей листвы.
Эту успокаивающую идиллию разрезает резкий рёв проезжающей по трассе машины. МОЕЙ машины. Она направляется на север. И нам с ней по пути.
Я слушаю, как гул мотора моей машины постепенно удаляется. А потом решаюсь открыть глаза.
Всё - серое. Я не распознаю никаких цветов. Мой мир бесцветен, как и мои плывущие мысли.
Я внимательно осматриваю мои серые деревья, мою серую высокую полевую траву. Потом перевожу взгляд на моё серое небо... На серое? Нет, на синее. Конечно же.
Теперь мой цвет тоже синий.
Я встаю, ощущая, как что-то тяжёлое переворачивается в желудке, как гудит голова. Боль пронзает позвоночник и импульсами расходится по конечностям. Постанывая, я осматриваю себя. Мой синий кожаный пиджак помят и испачкан в грязи. Мои синие сапоги стоптались и промокли изнутри. Мои синие штаны-хаки изорваны. Похоже, вчера вечером я ушёл с моей трассы в мой лес и выбрался из чащи только под утро.
Было и ещё кое-что - мои синие руки были испачканы, нет, даже не так - залиты какой-то синей липкой жидкостью. Она смутно мне что-то напоминала. Что-то неприятное.
Я упал на колени и принялся стирать синюю неприятную жидкость о мою синюю полевую траву, мокрую от утренней росы. Синюю? Нет, зеленую. Конечно же.
Теперь мой цвет - зелёный. Боже, цвета меняются слишком резко. Я только успел привыкнуть к предыдущему и тут...
Голова начинает болеть сильнее. Поэтому я перестаю думать. Вроде помогает.
Когда мои зелёные руки становятся более-менее чистыми, я решаю продолжить путь. Но, поднимаясь с колен, что-то выпадает из кармана моей зелёной куртки. Это мой зелёный пистолет.
Я поднимаю моё оружие и внимательно его осматриваю. "Кольт" потёртый и старый, но в рабочем состоянии. В обойме не хватает четырёх патронов. Я не хочу вспоминать, на кого вчера их потратил. Я засовываю пистолет за пояс, закрепив его зелёным ремнём получше. Теперь можно идти дальше.
Я выхожу на мою зелёную трассу, пролегающую на север, вглубь страны. Я иду, смотря под ноги, на зелёный потрескавшийся асфальт. Зелёный мир вокруг меня живёт своей жизнью и не обращает на меня, одинокого путника, никакого внимания. Это очень хорошо. Иначе я мог бы ОБРАТИТЬ ВНИМАНИЕ НА НЕГО.
Мыслей в голове практически не было. Они были не нужны. О чём может думать оставшаяся на иссыхающем после большого отлива берегу рыбка? Правильно - только о том, что когда-нибудь отлив сойдёт на нет. Когда прилив снова накроет её умирающее тело спасительной зелёной водой.
Я шёл и думал о том же и только об этом.
Отлив случался в моей жизни не часто, но одно я усвоил совершенно точно - в это время мне лучше находится подальше от моего города. Люди опасны для меня. Я опасен для людей.
Нужно было лишь дождаться прилива и тогда всё вернётся на круги своя. Сидеть на месте я просто не мог. Мозг гудел, в суставы вкручивались невидимые шурупы. Мне было больно находится на одном месте... И видеть один и тот же цвет.
Я иду долго и зелёный окончательно мне надоедает. Когда я поднимаю глаза, то вижу впереди, на моей обочине мою машину. Возможно, ту же самую мою машину, что разбудила меня утром, в моей канаве.
Её цвет - красный. Пока это не производит на меня должного впечатления и я подхожу ближе к моей машине, пробую открыть мои двери. Конечно же, бесполезно.
И тут я слышу голоса. Два беззаботных, хохочущих молодых голоса. Мужской и женский.
Я всматриваюсь в чащу моего леса неподалёку. Среди моих деревьев мелькает пара подростков.
Я осматриваю свою красную машину и понимаю - если и дальше пойду пешком, то долго не протяну. Линия моего берега совсем иссохла, волны не было уже давно. Рыбка задыхается, жадно глотая ртом непригодный для продолжения своей жалкой жизни воздух.
Мне нужно быстрее двигаться. Тогда мой мозг поймёт, что время отлива ушло.
Теперь мой цвет - красный.
У парня в чаще мои ключи от моей машины. Я направляюсь прямо к ним, не таясь. Подхожу всё ближе и ближе, приминая красными сапогами нежную красную траву. Они слишком заняты друг другом, что бы вовремя меня заметить. На ходу я достаю мой красный пистолет.
Мой лес совсем близко. И эти люди...
Конечно же...
...Парочка замечает меня в последний момент, когда я уже на расстоянии тридцати метров от них. Мой красный "Кольт" скрыт от их глаз краем красной куртки.
...Они теперь...
...Машут мне руками, весело, ничего не боясь. Они приняли меня за туриста? Неважно.
...Тоже...
...Отмахиваю им левой рукой, что бы они не сообразили слишком быстро. Подойдя ближе на десяток метров, парень наконец замечает брызги крови на моей одежде. Я стреляю в него два раза. Пули пробивают его тело насквозь и он, как подкошенный колос пшеницы, падает на красный ковёр старой лесной листвы. Третью пулю я отправляю в голову остолбеневшей девушке. Сорок пятый калибр превращает её миловидное личико в кровавый фарш. Конечно же, они теперь тоже...
...МОИ.