Обычный солнечный день

Солнечная яркость зашкаливает. Под рубашкой неприятно влажно.Пешеходный переход.Красный светофор.Старушки-рикши,запряженные в свои тележки,
стоят на старте.Круглосуточный магазин быстрой сборки.Три щита.ПИВО.ВОДЫ.МЯСО.Вместо окон-рекламные плакаты.
Текут ящики кондиционеров.Девушка в красных джинсовых шортах заходит в магазин.Прямо в МЯСО.
Показать полностью..
Сзади слышен рокот мотора.Виляя проезжает мопедист. Останавливается. Дальше ехать некуда.
Кругом тупик.Вот уже второй час.В салоне невыносимо.Открытое окно не помогает.
Впритирку с одной стороны колесо трейлера,с другой - автобус. Тупик. Люди упали на грязаные с ранней весны окна. Спят,разгадывают кроссворды,молятся.
Паника, рвение и злоба давно отступили. Наступило смирение.
В салоне стоит тошнотворный запах железа.
Водитель такси, в тюрьме которого я оказался, неожиданно закричал "Все! Не могу! За*бало!". Через меня дернулся к бардачку. Вытащил пистолет и с криком выстрелил себе в рот. А был такой веселый. Сигарету предложил. Про отпуск с семьей рассказал. Сволочь!
Я смог лишь снять его с руля. Чего ради гудеть? Не поможет.
Включил дворники, чтобы как-то стереть кровь с лобового стекла.Больше нечего было сделать.
Справа колесо трейлера.Слева автобус.Скорая не приедет.Это невозможно. И уже тем более не прилетит - это из жанра фантастики. Знает ли вообще кто-нибудь, что здесь творится? Включаю радио. Передают о пробке на кутузовском,о пробке на ленинградском, МКАД, ленинский...Проклятье! Выключаю. Меня тошнит. Прямо меж ног на ботинки. Вытираюсь рукавом. Все по-прежнему стоит.
По-прежнему не ясно,что впереди. Но назад точно уже пути нет. Если закрою глаза,кажется, вспомню все узоры ржавчины на автобусе. Но если я закрою глаза, то могу их уже не открыть никогда.
В просвете под грузовиком вижу как из магазина выходит девушка. С ужасом смотрит в мою сторону. Уходит.
Я хочу закричать - помогите,я не хочу умирать! Но никто не поможет. Мой крик утонет в дыме и шуме моторов. Все мы в одной бесконечной пробке в заднице огромного города. Совершаем бесконечное паломничество в ад. И когда мы сдвинемся с места - никто не знает. Звоню в офис, директору. Голос в трубке: "Пожалуйста,оставайтесь на линии". Я остаюсь. На том же месте. Трубка садится. Все вовремя. Что же. Это карма. Ее не нужно ни в чем винить. Что же это? Неужели я смирился? Но когда? Чешу запекшуюся кровь на щеке. Оказывается давно. Кажется, с того момента, когда мама повела меня в школу. И что? И там я узнал,что ходить в нее мне придется еще 10 лет. Откуда-то раздается отчаянный мат. Что же делать? Пребывать в ожидании? Или в вечном сне? Или валить отсюда, как водитель с выпученным глазами слева?