История об одном мальчике

   -Иди сюда! – закричал отец.
Я сидел забившись под стол, не думая и с места сдвинуться. Он закричал сильнее.
   -Идиот! Ну и сиди там, только нервы треплешь всем – сказал отец и хлопнул дверью.
Просидев ещё 10 минут под столом, я потихонечку вылез и залез на кровать. В голове были мысли «За что? Почему я?». За каждую провинность отец начинал на меня кричать и бил, я же прятался под столом, там он меня не доставал.
   Живём мы с ним вдвоём, иногда приходила бабушка. Я её люблю, она самый светлый человек в моей жизни. В один из приходов её она рассказала историю про маленького старичка, который всем помогал. В конце истории она мне сказала: «Верь в мечту!». Я не понимаю почему она сказала эту фразу, совсем не связанную с историей. Сейчас я сижу на кровати весь в слезах, и почему я вспомнил эту историю? Сам того от себя не ожидая я сказал тихо-тихо: «Господи, зачем я живу? Я нужен только бабушке».
   Прошла неделя, бабуля записала меня на футбол. Теперь 3 раза в неделю, у меня тренировки, и я меньше провожу времени с отцом. Спасибо тебе, Ангел-хранитель. Хоть в чем-то мне в этой жизни везёт.
   Я хожу целый год уже на футбол. У меня самый лучший тренер! Я участвую в матчах. И на каждом присутствует бабушка моя, как же я её люблю. И я нашел свою мечту: я хочу стать великим футболистом. Бабушка твердит мне: «Верь в мечту!» А я улыбаюсь, и говорю: верю!
   Уже пролетело 20 лет, мне 33 года, я играю в престижном футбольном клубе, у меня жена и маленькая дочка – принцесса. Бабушка умерла. На похоронах я проронил слезинки 3. Я до сих пор не верю, что её нет. На мои матчи она не ходит, но её дух всегда со мной, я уверен. Перед каждым выходом на поле я говорю себе: «верь в мечту!». Я не знаю, что с отцом, и не хочу знать, он покалечил моё детство. Вместо того чтобы как все дети играть, я прятался под столом. Может это была моя школа жизни? Ведь, чтобы попасть туда, где я сейчас, мне пришлось много препятствий преодолеть. Под столом не прятался, даже самому смешно. И я вот подумываю посмотреть, что с отцом всё-таки он родной, может он хотел как лучше, хотя я не верю, это мне твердит жена.
   Прошло 40 лет, мне 73, моя взрослая дочь – художница, путешествует по миру. Мы с женой живём в Италии, в собственном доме. С каждым днём я себя чувствую всё хуже и хуже.
   Прошло 2 недели. Я умер. Тут наверху забавно, сейчас сижу на облачке, и смотрю, как меня хоронят. Я вижу сам себя, я умер с улыбкой. На памятнике написано: «Верь в мечту!». Дочка стоит возле могилы моей и плачет, как же я по ней скучаю.