грёбаный социофоб

Я уже давно смотрю на
всё откуда-то изнутри.
Оттуда, где нет ничего
живого кроме меня. Из
мира моего воображения.
Из моего маленького
внутреннего тёмного
мирка. Я смотрю на
людей, на события, на
разговоры и жизнь своей
"реальной" оболочки. Но
я просто смотрю, я
больше ничего не делаю.
А когда там перестаёт
что-то происходить, то и
реальность та исчезает.
Словно долгий странный
сон. Я начинаю его
забывать. Из-за этого
часто жалуюсь на плохую
память. Потому что на
самом деле меня там не
было, я просто смотрела,
но мне не было
интересно. Мне с людьми
вообще не интересно.
Потому что они скучные.
Скучные, потому что я им
тоже не интересена. Даже
с животными я чувствую
себя более живым, чем с
человеком. Мне
интересны только
выдуманные люди.
Выдуманные персонажи
моего мира. Я люблю
только их. А в так
называемой "реальности"
не особо нуждаюсь. Так
когда я на самом деле
живу? Когда я начинаю
тихо смотреть из своего
внутреннего мирка на тот
мир, где приходится
изображать интерес к
унылым разговорам и
придумывать лживые
отговорки? Или когда я
погружаюсь с головой в
выдуманный мною мир и
в мир придуманных
персонажей, забывая о
времени, где я могу, не
скрывая проявлять свой
настоящий интерес,
который так многим
чужд?