Дым. Эстетика запретного

   Он безуспешно пытался бросить курить, и, конечно, совсем не поэтому его рука отработанным безотчётным движением потянулась к одиноко лежавшей на подоконнике пачке сигарет. А ведь казалось, что у него почти получилось. Все ожидания в этот унылый затянувшийся выходной день сводились к одному -  танцу, танцу дымного облочка над его губами, к этой странной, манящей и всегда завораживающей эстетике курения, нужной  сейчас как воздух.
   Он любил, любил сигаретный дым и мог долго, пока никто не видит, рассматривать изысканные запястья и длинные пальцы, легко сжимающие столько же  тонкие и хрупкие сигареты.
   Эта было больше, чем зависимость, это был жизенно необходимый ритуал, придающий смысл вялотякущим минутам и законченность, витающим в воздухе, тоскливым как этот промозглый день, мыслям. Он затянулся глубоко, с наслаждением ощущая освежающий вкус ментола и с томящей нежностью уловил привкус дорогого табака. И почувствовал как легкие обожгло столь ожидаемой, ставшей такой привычной за последнее время, болью, которая покинула его также неожиданно как и поглотившая небо за окном тьма, и осталась лишь тягучая тяжесть в правой части грудной клетки.
   Нет, он не мог, не мог и не хотел бросать, даже если это убивало, высасывало жизненные силы и сулило боль. "Боль и наслаждение"- подумав, добавил он вслух.
   Каждая затяжка казалось запретной и сулила немыслимое, невыносимое наслаждение. Именно в эти минуты ему казалось, что он так близок к такому беззаботному, беспричинному счастью.