Жизнь

       Это была маленькая девочка. Хрупкая. Очень грустная.
 Всегда. Ее не любила тетка. Мать тоже. Отца у нее не было.
 Она не была плод любви. Девочка это знала. Об этом ей
 постоянно напоминал соседский мальчик. Постарше. Мать этого
 не отрицала. Тетка тоже. Отца она никогда не видела.
       Она всегда была голодна. Носила платье, которое едва
 держалось на ее острых плечах, и круглый год ходила в рези-
 новых ботах на два размера больше. Она их надевала бы на
 голые ноги, если бы однажды, когда сидела на качелях, к
 ней не подошла дряхлая старушка и не протянула ей шерстяные
 носки, по всему видно, связанные ею самой.  Специально для
 нее.
       Прошло много лет.
       Девушка сидела на качелях. Вспоминала маленькую де-
 вочку, свое детство и мать.
       К ней подошел парень, спросил:
       —Как тебя зовут?
       Она назвалась. Он тоже.
       —Я  тебя вижу первый раз. Где ты живешь?
       Они говорили дотемна.
       – Ты веришь в счастье?
       —Да. Счастье – это родить ребенка. И любить его.
       – Мы будем счастливы. Я люблю тебя.
       Она улыбнулась. Впервые в жизни.
       – Я приду завтра.
       – Приходи.
       Он не пришел. На следующий день тоже. Она ждала.
 И днем, и вечером.
       Его не было.
       Прошло несколько дней. Она пошла на кладбище,
 на могилу матери. Шла по знакомым аллеям. Медленно,
 как только можно.
       Хоронили человека. Она подошла, взглянула в гроб, и узнала его. 
 Ноги отказались ее держать. Она тихо опустилась на землю.
      Опознать ее тело никто не пришел. Ее похоронили в безымянной
 могиле, номерной. Чужие люди. Рядом с ним.
        Они мечтали о счастье.

                12 Марта 2013