Стул

Ты больше не солнце. Ты больше не цветок. Тебе видится темнота, сплошная темнота, в центре которой белеет пластиковый стул. Ты взрослый человек, но все твои мысли и идеи, даже мечты, если они есть, сосредоточены на этом стуле. Тебе хочется сидеть на нём сколько душе и телу угодно, а не какую-то там минуту. Кажется, что минута только началась, ты плетёшься в свой угол, плюхаешься на сиденье, тебя обливают водой, дают советы, которые после удара в ухо ты всё равно не слышишь. Тебе мажут лицо вазелином, прижимают пакет со льдом к гематоме над левым глазом. Ты сидишь и думаешь: минута только началась. Но рука тренера безжалостно жмёт в спину. Ты трусливо делаешь вид, что тебе это показалось и продолжаешь сидеть. Но тебя стряхивают со стула и ты бредёшь навстречу сопернику - начался 12 раунд.
Тяжёлая кровь никуда не уходит из согнутых в блоке рук, мышцы распухли и закостенели, они воют от перенапряжения. Проводишь прямой удар, вложившись в него полностью, и видишь правым глазом, что он попал в защиту, по таким же распухшим рукам, но не твоим. Обидно так, что разрывается сердце. И следует ответный удар, взрывающий перед твоими глазами галактику, в вертящемся центре которой всё тот же проклятый белый стул. Всё растворяется в чёрной кислоте, кроме невообразимой усталости и желания сесть на этот стул, и сидеть на нём, пока Вселенная не свернётся, как молоко.
Ещё удар, прошедший между твоих перчаток, упирается в челюсть. Это мгновение длится бесконечно. Время вообще ведёт себя странно, когда ты на грани нокаута, не так ли? Отшатываешься назад, белые боксёрские трусы покрыты мельчайшими капельками крови. Перчатки противника натёрли твоё тело, как стальной ёршик, и ты напоминаешь уже не человека, а огромную сырую котлету, сочащуюся кровью всеми порами.
Но есть стул. И есть желание сидеть на нём сколько влезет. Это Приз. Не деньги, не слава, не пояс. ЭТО ПРИЗ. Ты устал так, что отдал бы жизнь родственника за возможность отдохнуть.
Но время по-прежнему выкидывает странные штуки - раунд начался пять секунд назад. Держись.
Впечатай свой кулак в его корпус. Погрузи перчатку в его печень. Апперкотом затми его глаза. Два джеба и прямой. Рассеки ему гематому. Тебе плевать уже, кто выиграет, но рассеки эту чёртову гематому - себе или ему. Технический нокаут сойдёт. Сойдёт всё. И будет тебе стул.