одиночество

Вокруг меня четыре стены. Темная комната. Такая же темная, как и мое настоящее. Будущее. Прошлое было чуть светлее. Но не суть. Желтый свет от лампы падает на мой письменный стол, освещая небольшое количество пространства и некоторые заядлые предметы: ручку, в которой закончилась паста; том "Лирики" Блока, синюю тетрадь и монитор компьютера. Закрытая дверь. Открытый балкон. Немного замкнутое пространство. Есть выход навсегда - спрыгнуть с последнего этажа, и есть выход на время - выйти на улицу через входную дверь. В чем вся ирония. Дверь закрыта. Балкон открыт. Кажется, добро пожаловать, чего ломаться-то? Но нет. Что-то держит и не отпускает. Как крепкая нить, за которую держишься из последних сил, не в силах предпринять чего-либо иного. И ты знаешь - это твой последний выход. Грустно, грустно, грустно. Существует ли в этом мире что-то, что не влечет за собой грусть и тоску? Уныние и одиночество? Что-то, что не заканчивается? Что-то, что не уходит? Наверное. Откуда мне знать.
Обхватываю голову двумя руками. Закрываю глаза. Колени передо мной. Нажимаю на зрачки ладонями - тот самый детский "калейдоскоп", хах, та же привычка с 6-ти лет и ничего не меняется с тех пор.
Теплый июнський воздух поддувает под белую футболку. Прохладно, но уютно.
Одиночество?
Наверное я люблю его.