Без названия

Бывают моменты, когда просыпается желание сказать многое.
 
  Само по себе устраивается рядом с тобой, не спрашивая, а занимая место в твердой уверенности, что оно принадлежит ему по праву.
 
  И это многое, непонятно откуда свалившееся, распирает изнутри, заставляя чувствовать себя раздутым до невозможности именинным шариком, в который кто-то, вопреки твоему желанию, все продолжает нагнетать воздух с упорством достойным книги рекордов.
 
  И тогда, чтобы не лопнуть, не превратиться в разноцветные ошметки мыслей, ты хватаешься за ручку и принимаешься насиловать тетрадный лист, покрывая его чередой слов.
 
  Иногда бессвязных (как сейчас), иногда созвучных, и даже красивых, выстраивающихся во вполне законченные предложения, но все же непередающих того, что ты вроде бы хотел "родить", чем планировал поделиться.
 
  Но тебе плевать! Ты увлечен. Строчишь, не помня себя и не видя ничего вокруг, будто от того, что выпустишь пар вдохновения, засевшего внутри, кому-то полегчает.
 
  Например, тебе же самому, как ты наивно предполагаешь, трудясь в поте лица и глупо надеясь на скорый конец эпопеи.
 
  Но нет...
 
  Облегчение не приходит! Ускользает на последнем слове, как заправский беглец, и ты раз за разом, устраивая засаду, облаву или еще какую-нибудь пакость пристроившемуся рядом, добавляешь несколько строк в надежде, что на этом все закончится.
 
  Наивный!
   Тот, кто пошутил над тобой, забыл предупредить, что единожды начав, ты никогда не сможешь остановиться. Что чистый лист для тебя отныне ежесекундный раздражитель, требующий заполнения, а шариковая ручка суть продолжение руки...