Изжога от жизни

  Однажды, когда всё опротивеет до блевотины — извините за натурализм, — усядусь писать. Не для славы, не ради лайков. Просто потому, что иначе — взорвусь.
У компьютера эмоции зашкаливают, мысли плавают — как та самая 21-килограммовая щука Путина. Помните её? Ох, и наделала шума эта рыба! Поэты рванули в атаку: одни — в стихах, другие — в фотожабах.

Какая она, щука эта? Судить не мне. Пипл хавает. Рыбаки вообще любят преувеличивать. Один говорит: «Вот такая была!» — второй: «Да нет, с акулий плавник!»
А он, тот, кто ловит, — любит по-крупному: щуки, схемы, города, полуостров.
  Какая щука ему нужна — такую и выловит. Если позволят... конечно.

 А мы ловим жизнь — на крючок повседневности. Нам бы двухкилограммовую рыбёшку, да с луком на сковородочке. Котлеты получаются что надо. И вкусно, и честно.
Потому что жизнь — штука простая. Но если вовремя не поймать — уйдёт. В мутные воды.

 Сижу, жую рыбную котлету, читаю новости и думаю: Это всё по-настоящему, или у меня крышу сдуло окончательно? Это отпетая реальность, или мне уже конкретно поплохело? Может, солнечный удар? Или просто обострение логики — на фоне коллективного безумия?

  Сыночек юридической советницы правительства, которая, похоже, давно решила, что страна — это её личный проект, взял — и спёр дорогой бронежилет. Спросите, у кого? У добровольца из Штатов.
Тот психанул, собрал вещички — и смотал обратно в вечный Нью-Йорк.
 А мамаша-советница не стала мокнуть под расследованием. Она всё тихо замяла — по классической схеме: ты — мне, я — тебе с военной прокуроршей. Женская дипломатия высшего пилотажа.
 У военной прокурорши свои заморочки. Она совместно с журналюгой с канала коричневых комиссаров, у которых всё белое — чёрное, а главный злодей — премьер Биби, сочинила  душераздирающий сценарий. Жуткий триллер сексуального насилия.
Сюжет —  наши солдаты насилуют террористов. Без презервативов, не боясь спида. Это важно. Это — посыл. Без резинки, чтобы уж точно всем было больно. Видимо, так — уже уровень Оскара!

Вот и поняли, откуда ветер: рука — руку моет, советница — дело прикрыла.
Чем не взятка? Тут конверты не нужны. Услуга — за услугу. И великовозрастный вор — на свободе. А сам бронежилет исчез, как иголка в сене.
Как тут крыша не поедет?
"Героев" на малюсенькую страну — тьма-тьмущая. Бывший генерал пафосно поведал всему миру, что у наших солдат хобби — убивать «палестинских» младенцев. Прямо так и сказал. Без доказательств, но с душой, театрально... по-шекспировски. Как ему не поверить? Праздник для антисемитов. Такой материал подбросил еврейский генерал.
И  сразу стал кумиром у потомков бундовцев, комиссаров и гуманистов с грустными глазами.
Неужели ещё что-то? Да, да... — новая глава подводного эпоса.
Та самая «военная прокурорша», которая не открыла дело о пропаже американского бронежилета, решила сыграть в шпионский триллер — после того как её всё-таки взяли за жабры, уличив в распространении фейкового «изнасилования».
Она дважды пыталась уйти " в мир иной" красиво — сначала в стиле Жака-Ива Кусто: без акваланга, но с телефоном. Потом — по-домашнему, с таблетками от бессонницы.
Оба раза сценарий не сработал: даже телефон-утопленник всплыл, как персонаж собственного сериала.
 Видимо, рыбы подзарядили — иначе откуда бы у него хватило энергии на второе пришествие?
Впрочем, у нас всё оживает — и щуки, и телефоны. Всё — кроме совести. Она спит летаргическим сном.

И вот сидишь ты, с питой и хумусом, и не понимаешь: это изжога от лука — или от всей этой жизни?
Иногда мне кажется, что тараканы в кухне куда благороднее.
Не те, из детства — рыжие и юркие. А эти — чёрные, лоснящиеся, наглые, летающие. Мутационные. Прямо как сама реальность.
Они, по крайней мере, не врут. Просто живут.

И ящерица, что поселилась у меня под шкафом, — молчаливая, терпеливая, почти философ. Греется под лампой и всё понимает.
Про неё, кстати, говорят: «Ящерица в доме — к богатству».
Если бы... Моя — только уносит. То тишину. То крошки. То остатки веры в здравый смысл.

Иногда я ловлю её взгляд — настороженный, блестящий, как крошечное зеркало.
Она будто знает больше, чем я.
Не суетится, не спорит, не пишет гневных постов. Просто живёт — как будто уверена, что всё это когда-нибудь закончится. Может, она и есть последняя философиня в доме — маленькая, молчаливая, но мудрая.
И когда я начинаю кипеть от несправедливости, она чуть двигает хвостом — словно говорит: «Дыши, человек. Не вся изжога от еды. Иногда — от жизни».

Тут не просто рассказ — тут повесть напрашивается. Про волшебников. Не изумрудного города — а из кварталов социокультурной левизны.
С волшебными кредитами, неприкасаемыми фамилиями и фразой: «Мы тут власть».
Про чёрных летающих тараканов. Про ящерицу, которая умнее многих людей и становится свидетелем и мудрым символом — тихим антиподом шуму и цинизму мира.
Потому что если мы не будем писать — они начнут снимать сиквелы.
С подписями: «основано на реальных событиях». Только тараканов не забудьте — они теперь главные герои. И украсьте умной философией тихой ящерицы...