Изжога от жизни

    
   Однажды, когда всё опротивеет до блевотины — извините за натурализм, — усядусь писать. Не для славы, не ради лайков. Просто потому, что иначе — взорвусь.
У компьютора эмоции зашкаливают, мысли плавают — как та самая 21-килограммовая щука Путина. Помните её? Ох, и наделала шума эта рыба! Поэты рванули в атаку: одни — в стихах, другие — в фотожабах.
Какая она, щука эта? Судить не мне. Пипл хавает. Рыбаки вообще любят преувеличивать. Один говорит: «Вот такая была!» — второй: «Да нет, с акулий плавник!» А он, тот, кто ловит, — любит по-крупному: щуки, схемы, голоса.
С ним, разумеется, юрист. Не папа — более универсальный. Раньше отмывал, теперь командует. А под ним — целая армия. И вся — своя. Какая щука ему нужна — такую и выловит. Было бы желание.
А мы ловим жизнь — на крючок повседневности. Нам бы 2-килограммовую рыбёшку, да с луком на сковородочке. Котлеты получаются что надо. И вкусно, и честно.
Потому что жизнь — штука простая. Но если вовремя не поймать — уйдёт. В мутные воды.
Сижу я, значит, со своей котлетой, читаю новости и думаю:
Это всё по-настоящему, или у меня крышу сдуло окончательно? Это отпетая реальность, или мне уже конкретно поплохело? Может, солнечный удар? Или просто обострение логики — на фоне коллективного безумия?
Сыночка юридической советницы, которая, похоже, давно решила, что страна — это её личный туалет, взял — и спёр дорогое американское военное оборудование. У кого? У добровольца из Штатов.
Тот психанул, собрал вещички — и уехал обратно в вечный Нью-Йорк. А мамаша? Мамаша не стала мокнуть под расследованием. Она всё тихо замяла — по классической схеме: ты — мне, я — тебе с военной прокуроршей. Женская дипломатия высшего пилотажа.
А военная прокурорша, совместно с журналюгой с канала коричневых комиссаров, сочинила сценарий для фильма ужасов.
Сюжет — как наши солдаты насилуют арабцев. Без презервативов. Это важно. Это — посыл. Без резинки, чтобы уж точно всем было больно. Видимо, так — уже уровень Оскара!
Вот и поняли, откуда ветер: рука — руку моет, советница — дело прикрыла.
Чем не взятка? Тут конверты не нужны. Услуга — за услугу. И великовозрастный вор — на свободе.
Как тут крыша не поедет?
А тут ещё «герой» объявился. Рассказал на весь мир, будто у наших солдат хобби такое —   убивать арабских младенцев. Прямо так и сказал. Без доказательств, но с душой.
И стал кумиром у потомков бундовцев, комиссаров и гуманистов с грустными глазами.
И вот сидишь ты, с вилкой в руке, и не понимаешь: это изжога от лука — или от всей этой жизни?
Иногда мне кажется, что тараканы в кухне куда благороднее.
Не те, из детства — рыжие и юркие. А эти — чёрные, лоснящиеся, наглые, летающие. Мутационные. Прямо как сама реальность.
Они, по крайней мере, не врут. Просто живут.
И ящерица, что поселилась у меня под шкафом, — молчаливая, терпеливая, почти философ. Греется под лампой и всё понимает.
Про неё, кстати, говорят: «ящерица в доме — к богатству».
Если бы… Моя — только уносит. То тишину. То крошки. То остатки веры в здравый смысл.
Как тут не писать?
Тут не просто рассказ — тут повесть напрашивается.
Про волшебников. Не изумрудного города — а из кварталов социокультурной левизны.
С волшебными кредитами, неприкасаемыми фамилиями и фразой: «Мы тут власть».
Про чёрных летающих тараканов. Про ящерицу, которая умнее многих людей.
И про тех, кто думает, что им всё дозволено.
Потому что если мы не будем писать — они начнут снимать сиквелы.
С подписями: «основано на реальных событиях». Только тараканов не забудьте — они теперь главные герои.