незаконченное

твоими устами да мёд бы пить, под августом сияя клетками
под взором черных бабочек заблудших, летающих на абы как
фонарь под окнами, и утренних газет в почтовом ящике не вижу уже столько времени
под августом валяюсь, как на корабле потонувшем седой моряк
и вот мой маяк постепенно становится кремнием...


Рецензии