твоими устами да мёд бы пить, под августом сияя клетками
под взором черных бабочек заблудших, летающих на абы как
фонарь под окнами, и утренних газет в почтовом ящике не вижу уже столько времени
под августом валяюсь, как на корабле потонувшем седой моряк
и вот мой маяк постепенно становится кремнием...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.