О чем-то вне меня - внутри
Она любила его даже тогда, когда переставала помнить о нем - искала в других людях, мужчинах и женщинах его черты - смольные брови, разбросанные в разные стороны пепельные волосы, челка до век и тонкие оголенные губы, жаждущие промолчать в тишине, чтобы не нарушить шаткий покой внутреннего равновесия.
Я вспоминаю многие моменты этого года: смешные, счастливые, радостные, будоражащие душу и тело, иногда сложные и трагические, но незабываемые! Иногда, когда что-то не получается и откладывается на дальний срок, спасает копилка моментов, которые остаются в памяти, которые греют, лечат и дают надежду! Очень жаль осознавать, что из всего этого спектра того, что делает нашу жизнь такой, какой она должно быть у художников, писателей и музыкантов, мы оставляем в себе осадок сложной боли, разочарование и кучки сломанных надежд.
Все должно быть совсем иначе.
И эти моменты невольно приходят в голову. Они выманивают самое неподходящее и спокойное мгновение, врываются происками памяти внутрь меня.
Кажется, будто бы жизнь укладывается в тесные непроизвольные рамки сегодняшнего дня, последней недели или месяца, пока эти воспоминания не нагоняют тебя.
И знаешь, я так о многом хотела тебе рассказать, поделиться болью от невозможности избежать боли, от неумения чувствовать жизнь изнутри, неумения быть счастливой.
Это постоянный поиск. Поиск желанного умиротворения в том месте, где будет светло, где будет жить моя надежда.
Я знаю, с месяцами писем моих тебе становится все меньше. Это ведь все письма - тонны тяжелых строк из души, в обличье печатной истории, это и не книга совсем, это письма, в которых порой было больше из вен, больше чем из мыслей, самая чистая кровь, самая чистая любовь. К тебе.
Через тебя я искала себя, смысл того, что ты позволил появиться мне на свет, твое вето, твоя просьба, твое дитя, я твой ребенок!
И любовь от меня шла к людям, в которых я старалась вложить свои чувства. В людей, чьими инициалами я метила письма, и каждый из них - тоже твое дитя. И никому никогда не хотела я причинить боли, только любовь, только любовь, и то такая - доверчивая любовь, что иногда растлевала огонь на тех, кто взор свой к тебе не поднимал, кто оставался во мне частицей жизни, уходящего мгновения. Но именно их я запомнила особенно хорошо.
- Она дышит тобой второй год.
- Главное, чтобы он дышал.
- Прими мое тепло и мою нежность. Пожалуйста.
Свидетельство о публикации №213080501697
Владимир Добровольский 17.08.2013 01:00 Заявить о нарушении
Я считаю, что для себя, как автора - выбросить, или как вы пишите "осмыслить" и отложить прошлое, а значит с ним и людей, воспоминания, моменты - равносильно убийству моего любимого дела, сочинительства, а вместе с ним и самой себя.
Искусство не лечится психологией, если пытаться что-то объяснить, разложить по полочкам, осмыслить - умрет вся прелесть того, что чувствует человек. Жить "удобно", без прошлого - не всегда значит ЖИТЬ по-настощяему, в полной мере.
Анастасия Ульянова Дисс 17.08.2013 01:23 Заявить о нарушении