Двое

Шел дождь. Не разбирая дороги, растрачивая себя по каплям. Ломился сквозь чащи, стучался в дома.  Точно горький пьяница. Точно выгнанный муж.  Он спотыкался и падал то в грязь, то в траву, и  больно бился о крыши и камни.
Вот  догнал одинокого прохожего,  и они пошли вместе.
Укладывался спать равнодушный закат. Ему ни до кого не было дела  - он свое отбарабанил.
Дорога петляла меж полей, иногда вползая в деревню, и снова уходила за горизонт. 
Молча, брели странники, оставляла за собой мокрый солоноватый след.
Запах полыни шагал на полноги впереди. Мужчина срывал семена, растирал меж мокрых пальцев и подносил к носу: аромат Абсента, перепачканные кисти, воздушный браслет на узком запястье…
Бесшабашные птахи лоскутками  бессвязных мыслей кружили перед странной парочкой, нет-нет, да и цепляя острым крылом границу сентиментальной сырости.
Добрались - нужный дом. Нужный? Мужчина в раздумье топтался у крыльца.
-  Я, пожалуй,  дальше не пойду, - решил дождь.
Обошли вокруг. Заглянули в освещенное окно: тихо бубнил телевизор,  женщина вязала, перед печкой на протянутой веревке сушилась детская одежда.
-  Внук? Внучка?
Мужчина улыбнулся и повернул вспять.
Дождь поплелся за ним.

05.08.13