Ночи неспящего

      Когда-то я знал одного человека. Этот парень приходился мне другом. За всю его жизнь, насколько известно, я был единственным его другом. Мы знакомы пятнадцать лет и никому, кроме меня, он не рассказывал одну вещь.
      Он никогда не спал. Сорок лет своей жизни он бодрствовал, с самого рождения ему чужд был сон. Во младенчестве он почти никогда не плакал, был всегда спокоен и ко всему абсолютно лоялен. Поскольку он был всегда тих и мог часами, задумавшись, смотреть в одну точку, у родителей никогда не было даже мысли, что их ребенок не спит. Единственное, что их удивляло, так это то, что они никогда не видели его спящим днём. Ни во младенчестве, ни в детстве днём просто не могли заставить его уснуть. Но вскоре он начал понимать, что если на определённое время лёжа закрыть глаза, то родители успокоятся и все будет ненадолго в порядке.
      Он не отличался общительностью ни со сверстниками, что в школе и вузе окружали его, ни даже со своими родителями. Небольшое количество определённых дежурных фраз являлись лимитом его общения.
      Будучи подростком, ночи он проводил с музыкой или книгами. Часами валяясь на кровати в наушниках или включая тусклую ночную лампу (чтоб не заметили спящие его родители), углублялся в Толстого, Достоевского, Лермонтова, Булгакова, Маркеса, Твена… «Именно с тех самых пор я обрёл мечту, - говорил он, - я возжелал писать. Просто писать, просто творить, и не важно, прочтёт ли это кто-то когда-нибудь или нет».
      Наверняка, это было у него отклонением, какой-нибудь аномалией, но никто ведь об этом не знал, и ему выходило всё на руку. Даже жена, с которой он прожил восемь лет, не могла и подозревать, что её супруг каждую ночь просто лежал рядом с ней с закрытыми глазами, размышляя о чём-то или готовя новое произведение. Честно сказать, даже я не видел его работ, он их совсем никому не показывал, да и опять же, об этом знал только я.
      В период с тех пор, как умерли его родители, и до тех, как женился (промежуток, примерно, в двенадцать лет), он не провёл ни ночи в бездействии. Днём он таскал коробки на почте, чтобы заработать на жизнь, а ночами просто творил. Он самостоятельно научился играть на пианино, писать картины, сравнимые по мастерству (по его словам) с такими, как Пикассо и Дали, а главное, сочинять. Из ночи в ночь, от заката и до рассвета он на ключ запирался в своём мирке и писал всё: романы, новеллы, эпопеи, стихи и пьесы… Да… он очень любил театр. Он часто ходил туда, особенно любил постановки по пьесам Шекспира и одну лишь по Чехову – «Вишнёвый сад».
      Он очень любил путешествовать. Каждый год он брал отпуск и отправлялся в неведомые ранее ему страны. В их числе Египет, Австралия, Англия, Франция, Канада, Бразилия, США… И даже на другом континенте, в другой стране, из всех данных ему Богом двадцати четырёх часов в сутках, он не терял ни одной минуты. Он знал двадцать шесть языков, прекрасно играл на скрипке и из каждого путешествия привозил тысячи захватывающих снимков, которым бы позавидовали даже известнейшие фотографы.
      Он писал обо всём: фантастику, философию, мелодрамы, о тех странах, в которых он побывал, и о тех людях, с которыми он встречался. Он успевал и мог всё - буквально. Не раз бывало, что среди ночи ему вдруг захотелось поехать на море, и он тут же садился в своё авто и гнал за четыреста километров от города к побережью. А утром опять на работу. А тринадцать часов спустя он напишет какую-нибудь картину, - а может быть, стих. А может, снова поедет на побережье дожидаться рассвет, чтобы сфотографировать момент, никогда не повторяющейся в его проходящей жизни. А всё потому, - что его организм вопреки всем законам земного бренного мира просто не умел спать.
     У него был маленький, заросший паутиною телевизор, зато его домашняя библиотека насчитывала не одну тысячу всех до единого прочитанных им томов. Он всегда был активен при своём деле, ночами одну за другой воплощая свои мечты, написав сотни, -  прочитав тысячи(!) книг. Он бы вошёл в историю, как гений и знаток любой ветки искусства и как человек, который не может спать. «Я благодарю Господа, что мне не нужно бесцельно терять каждый день десять часов своей жизни! – закричал он. – Я наделён великим даром творить и созерцать прекрасное».
      Но однажды он заскучал. Впервые за сорок лет жизни он познал скуку. Бездействие. Он добился всего; всего, чего бы он ни хотел, и ему стало скучно. Ему не к чему стало стремиться, все мечты, все желания были исполнены. «Отнимите у человека цель и ему будет хотеться спать» - сказал он. Отныне каждая ночь для него была мукой. Пока весь город, вся сторона этого проклятого мира погружалась в безбрежный сон, мой друг сидел и думал: есть ли хоть что-то, чего бы ещё не сделал? «Когда боги хотят сделать человека несчастным, они исполняют его мечты». Раньше мой друг думал, что ему дано всё это только во благо. Теперь вопрос стал иначе. Каждые сутки, с наступлением темноты он ложился в свою кровать, закрывал глаза, пытаясь уснуть, как это делают все обычные люди. Не получалось, он просто не мог! Физически.
      Тогда, в одну безлунную, теперь уже ненавистную им тихую ночь… он покончил с собой. Просто ему стало незачем жить без цели. Ему стало скучно, - и он застрелился.










                июль 2013