Суббота

"Суббота. Вот и растаяла, почти. Среди дней недели, напоминает она мне раннюю осень. Когда не опала еще листва, но последнее уходящее тепло, как преданная собачонка, ласкает и лижет лицо и руки. Из воспоминаний прошлого о субботе – лишь армейское: наступит суббота, пойдет с тобой кто-то, пойдет с тобой кто-то, но только не я… Но, ведь, пошла же. С кем-то, зачем-то.., до сих пор храню то Её письмо: Прости. Я вышла замуж. Свадьба была 6 августа… Многие в роте завидовали. По двум причинам: эх, такое письмо парень получил. Вот, ведь, зараза. А он её любил, а она. Да-а – любов. Так, ведь, нас-то-я-щая. Вон как - мается. И, во вторых, потому что, дали освобождение от всяких там работ. Позволили валяться бездельно и целый день на кровати. «Пусть – его, эт самое – того, отлежится – малость, а то, кто его знает… руки там наложит, или еще хуже – сбежит...», - передавали после слова комбата. Отлежался. Вернее, отпоили ребята вечером, как водится бухлом и с песнями. «Ты получишь письмо, как обычно, без марки солдатское-е-е, и прочтешь торопливо, а может, не станешь чита-а-ать…» В этом месте следовали скрипения зубами, двиганье желваков, и наполнение стаканов по новой…
Как давно это было… Боже, мой! В прошлом столетии… Какие мы старые-то… Но душа то, душа… И-эх, ну, что сидишь, наливай, Петрович, наливай, что тормозишь-то, чай не в скором – Москва Одесса…"

© Из цикла:
"Ну, что, брат, по рюмашке, или так и расстанемся бесславно?", с.ч., 2013