пыль

Тихое тиканье часов, повторяющееся изо дня в день, мне уже порядком опостылело. Я удивляюсь, как за столько лет, проведённых рядом с этим не нужным, по моему мнению, предметом, я сама не начала тикать. Но часы – это ещё ничего. Вот, помню, одно время я вообще стояла на полке рядом с телевизором. Вот это была настоящая пытка! Вы знаете, какое это мучение, просыпаться под пугающие сообщения сводок новостей, а засыпать под горькие рыдания героини какой-нибудь мыльной оперы, которые так любит моя хозяйка? Я вот знаю не понаслышке. По-моему, лучше гореть в огне, чем целыми днями слушать бредни телевизора.

Ах, да! Я же не представилась! Я – книга. Обычная книга. Ну, то есть не совсем обычная. Книги вообще не могут быть обычными. Мы можем быть плохими или хорошими, можем быть захватывающими, а можем – скучными. Мы можем быть какими угодно, но только не обычными. Ведь у каждой из нас есть своя, не похожая на другие, жизнь. Своя, отдельная история.

Моя история не очень примечательна. Конечно, мне грех жаловаться, ведь я сейчас стою на полке, пусть всеми забытая и покрытая пылью, но всё же живая. А скольким моим соплеменникам не повезло так, как мне? Сколько книг, гораздо интересней и лучше написанных, чем я, сгинули в небытие, канули в лету? Великое множество. Но, давайте обо всём по порядку. Иначе, вы ничего не поймёте.

Написана я была так давно, что уже не помню ни имени своего автора, ни дату, так сказать, моего рождения. Иногда мне кажется, что я была всегда, просто не помню определённые моменты своего существования. Но в одном я уверенна точно: мне очень много лет.

Сюжет мой довольно интересен и актуален во все времена. Пираты, сокровища, битвы, погони,– всё это автор умелой рукой описал на моих страницах, разбавив волнующие душу приключения, примесью непорочной романтики и того доброго юмора, который сейчас, к сожалению, выветрился из современных произведений.
Я не буду рассказывать про то, где я была напечатана, что случалось со мной в самом начале жизненного пути. Зачем? Мне кажется, что вам это будет не интересно. Свое повествование я начну с того момента, как я попала в одну небольшую подмосковную библиотеку.

Спросом я особо никогда не пользовалась, но всё же раз или два в месяц я недели на две обретала хозяина в лице кого-нибудь пользователя моей библиотеки. В основном это были мальчишки, жизнь которых была скучна, а самым опасным приключением, в которое они попадали, был поход с ночёвкой в лес. Кому-то, из этих жаждущих весёлой и интересной жизни детей, я нравилась, кто-то смог дочитать меня лишь до середины, а кто-то, вообще, принося меня домой, сразу же обо мне забывал.

В общем, читатели у меня были разные. Большинства из них я даже не запомнила, но вот один читатель, а, точнее, читательница прочно запала мне в душу.

Помню, как в библиотеку, где я обитала, заглянула одна девочка. Маленькая, лет девяти – десяти, не больше, с длинными светлыми косичками и с голубыми весёленькими глазками. Одета это девочка была в школьную форму, как сейчас помню: коричневое платьице, с белыми воротничками и манжетами, чёрный фартук и белые гольфики. На шее красовался красный пионерский галстук, который прелестно гармонировал с алой лентой в волосах.
Девочка что-то долго объясняла библиотекарю, активно жестикулируя руками. Она описывала книгу, которую ей хотелось бы почитать. И я, к счастью, подходила под её описание.

Меня сняли с полки и представили юной читательнице. Она долго смотрела на меня, гладила по корешку, наудачу открывала страницы и, пробегая по ним глазами, не вдумываясь в смысл написанного, улыбалась.

«Беру!» - сказала она, и я возликовала! Эта девочка мне определённо нравилась, и я бы с удовольствием поделилась бы с ней историей, вложенной в меня писателям.

Девочка, расписавшись в формуляре, сунула меня в свой ранец, где кругом были толстые учебники и тетради, на полях которых красовались в основном пятёрки и четвёрки.

О, сколько прекрасных минут мы провели с этой чудесной девочкой! С каким упоением она вчитывалась в мои строки! С каким рвением она наизусть заучивала наиболее понравившиеся ей фразы моих героев. Она, как молитву, повторяла их клятвы и заверения в вечной дружбе. Из деревянных палок она мастерила длинные шпаги, стараясь больше походить на бесстрашного, благородного пирата.

Я с трепетом и страхом ждала того момента, когда нам, увы, придётся расстаться. Ведь я принадлежала библиотеке, и синий штамп на моём форзаце постоянно об этом напоминал.

Но, к моей великой радости, то, чего я так боялась – разлуки, не случилось. Отца моей любимой читательницы перевели на работу в другой город. Всей семье спешно пришлось переезжать. В этой суматохе меня забыли вернуть в библиотеку. Точнее, моя хозяйка помнила об этой необходимости, но её любовь ко мне была слишком сильна.

Во время переезда многие книги, находящиеся в доме и пришедшее в него задолго до меня, так и остались там же. Я уж не знаю, что с ними сталось, но я была заботливо уложена в чемодан, как самый важный предмет.

Новая квартира, новая обстановка. Я была этому только рада. С моей хозяйкой мы опять коротали долгие вечера. Она перечитывала меня уже, наверно, в сотый раз, но я ей всё не надоедала. Частенько она засыпала вместе со мной, не желая даже во сне расставаться с полюбившимися героями.

Но счастье было недолгим. С девочкой случилось то, что рано или поздно случается со всеми детьми: она повзрослела. Вообще, у детей есть только один недостаток – они становятся взрослыми.
Всё реже и реже она открывала меня. С её полки я перекочевала на полку старого серванта, где беззаветно покрывалась пылью.

Я видела, как маленькая девочка превращается в прекрасную девушку, а после в женщину. Я видела её расцвет, радовалась её победам.

Потом у моей хозяйки появились дети. Сначала девочка, такая же красивая, как и мать, а потом и сын. Я видела, как они растут, как учатся.

Когда в доме появились дети, во мне забрезжила надежда. Возродилась, словно феникс из пепла. Я ждала того момента, когда они научатся читать. Ведь я верила, что когда-нибудь наступит время, когда кто-то из них возьмёт меня в руки, также как и мама погладит корешок и улыбнётся.

Но, увы. Может, с годами я стала менее интересной, может, ещё что-то. Но дети даже не прикоснулись ко мне.
Красавица-дочка не оказалась, подобно матери, охотницей до приключений. Ей больше импонировали любовные романы, чем книга о похождениях пиратов.

А сын вообще не проявлял тяги к чтению. Комиксы, журналы – это он «проглатывал» за милую душу, но вот меня он не осилил. А жаль.

В общем, я осталась лежащей на пыльной полке. Никому не нужная, старая, потрёпанная книга.

Иногда, когда кто-то бросает на меня случайный взгляд, моё бумажное сердце начинает биться часто-часто. Вдруг, сегодня обо мне вспомнят?

Но нет. Только часы продолжают петь свою однообразную песню.