Осенняя картина

В шляпе набекрень он шел, не торопясь. Солнце палило нещадно. Был полдень. Сегодняшняя часть картины была еще не нарисована. Кисти стояли сухими, краски – нетронутыми.  Жара размалывала весь город. Хотелось прохладной жидкости и тени.
Дорогу перебежала черно-белая кошка. Нарисовать ли ее тоже? О чем она была, его картина? Об осени. О его предчувствии осени. Зеленые листья, которые где-то внутри души были желтыми и красными, а на краю их жизни им виделось уже подножие дерева, не ветви.
Нет, картине была нужна не кошка, а женщина. Женщина в длинном плаще, уходящая в осень. Но что же такого должно было быть в ней, чтобы она оживила картину? Длинные волосы? Да. Высокие каблуки? Возможно, но не обязательно. Вот! Она должна слиться с осенью. Она протянет руку опадающему желто-красному листу. Но не поймает его. Этого не будет видно на картине. Но он, как художник, будет помнить об этом всегда, даже если кто-то увидит этот лист легшим в ее  ладонь.