Дневник меланхолика

               
       "Идущие жить, приветствуют тебя!"
      
       "Перед тем как выстрелить себе в голову, прими таблетку анальгина" Люк Яхве


   Ему жутко не повезло с самим собой. Сколько себя помнил он страдал от безответной любви к самому себе. Но себя, как родину и родителей, не выбирают. Поэтому дело было совсем дрянь.
   Безответная любовь как смерть близкого, безутешна. От этого жизнь его представляла сплошную похоронную процессию под романтические рулады Грига в исполнении спившихся оркестрантов.

...Кажется, что живу целую вечность, даже забыл когда меня не было. День проходит и каждый раз удивляюсь, что всё ещё жив. Случись умереть, скажут, а ничего мужик был…
   Был да сплыл. По Стиксу.
   Но мне с пятаками на глазах будет уже всё равно, я буду уже далеко. И я ли это буду. Не страшно, а обидно – был и не стало. Смерть унизительна. И мрачна. Там под землёй будет сама по себе расти бывшая моя борода. Жалкие остатки жизни будут ещё паразитировать на мёртвом.
   А пока надо жить.
   Вот только бороду расчешу и буду жить дальше.

...Жизнь менялась к лучшему, но по-прежнему была страшна.
   Просто я живу пока не умер.

...Умирать страшно. Задержи дыхание минуты на две и почувствуешь дыхание смерти.

...Есть нечто жалкое в том, как человек надевает носки, думал я, с отвращением напяливая носок на влажную ногу. Сама анатомия человека, его физическое существование вот в таком виде выглядят унизительно.
   Шевелю пальцами ног... Хм, забавное образование, на которое надо ловко надеть защитный чехольчик.
   Результат приспособления к среде. Яхве, Дарвин, Ламарк...
   Если учесть все без разбора мнения -- когда-то эти пальцы ловко хватались за ветки Древа жизни, потом из жадности трясли Древо добра и зла с требованием запретного банана, после чего угодили под Колесо Сансары, нанизанного на "чёрную дыру" Нирваны, находящейся в седьмой чакре по центру головы Будды, сидящего в позе лотоса посреди квантового океана неопределенности в воображении Гейзенберга, верящего в улыбку Чеширского кота на устах Моны Лизы, делающей вдохновляющий минет Леонардо, во сне увидевшему мир, в котором я удивленно шевелю пальцами босой ноги...
   Бред, конечно. Но если сдобрить верой -- реальность не хуже любой другой. 
   Верю только себе. Чем проще, тем верней.
   Я и есть Бог, не уследивший за Адамом в Эдеме Абсолюта.
   Бог лишённый могущества и низвергнутый в грязь, но не оставивший циклопических амбиций. Явное несоответствие желаемого и возможного.
   В том вся и мука.
   Шевелю пальцами ног... Гегель, Маркс, Ницше...
   Я в чехольчике культуры...
   Теперь от Рая осталось блаженство босой ноги, когда на исходе дня, изрядно потоптав землю, снимаешь пыльные ботинки на два размера меньше.

...Ем, обжигаясь, пригоревшую кашу прямо из кастрюли.
   На этот раз рисовая.
   Вкусно…
   Таким же вот образом и с тем же волчьим аппетитом, я ел бы на фамильном серебре фазана под соусом из соловьиных язычков и запивал бы из хрусталя элитным бургундским.
   Равным образом жалкое зрелище.

...Человек приходит в мир, чтобы засвидетельствовать собственное поражение перед ним. И это поражение лишь часть общечеловеческой капитуляции перед силами судьбы, называемой история. Ощущаемое, как своё собственное, оно наследуется из поколения в поколение причинами всё той же судьбы и в конечном итоге предстаёт в виде неумолимого Рока.
   Битва эта древняя и не нами затеянная, но мы все её вечные рекруты. Только сильнейшие из нас знают, что жертва со временем становится палачом.
   "О, если бы Бог существовал, мы бы с него спросили!", – кричат они в безмолвное Небо. Холодное, величественное и скучное.
   Восставшее бессилие взыскует, стоя на коленях.
   Но к Кому?

...И пока я жив, я буду задавать эти вопросы безмолвному Небу!
   Они как дырки в сыре, оставленные Сыроваром в память о том, что даже идеи самого сыра когда-то не было…

...К боли как и к морозу нельзя привыкнуть, её надо терпеть.
   Привыкнуть можно к терпению.

...Хотите продлить жизнь? Тогда обретите надежду, которая заставит вас ждать. Это томительное ожидание замедлит время отпущенное вам на жизнь.

...Человек едва появившись на свет уже всем должен: родителям, государству, Богу. Себе любимому. Короткие годы детства это аванс, оставшаяся часть взрослой жизни -- упряж долгов. Со слов «ты обязан», «надо», «нельзя» начинается его жизнь. Узревшему этот крен жизни, приходится тяжелей стократно: он постоянно вынужден смиряться с этой унылой данностью. Мораль учит компромиссу, преодолению боли во имя сосуществования с себе подобными, дабы разделить скудную трапезу бытия поровну. Религия утешает, зовёт к смирению, внушая, что трудности эти временные, всего-то длиною в жизнь. Но прозревший безутешен. 
   Так надо?! 
   Кому и зачем?

...Жизнь в целом похожа на великий коан в своей логически неразрешимой проблематике. Она настойчиво подталкивает особо пытливых к безумию, а затем и в объятия смерти -- не нашедшие смысла на земле, находят его в земле. Те же кто выжил, начинают тихо любить жизнь, как жертва после длительных пыток начинает любить палача.

...Как мог тщедушный ипохондрик, прислушивающийся к малейшему урчанию в животе, мучимый мигренью, этот хмурый девственник с кладбищенским выдохом, создать философию равную вулкану Кракатау, ударная волна которой сорвала миллионы уютных черепов и продолжает срывать до сих пор?
   Как?! 
   Имейте дурное пищеварение, длительное воздержание и скверный характер, тогда возможно и вам повезёт -- мёртвый Бог смилостивится и сведёт вас с ума.
   Ума умертвившего Бога.

...С возрастом склонен к смирению. Подёргавшись на цепи обстоятельств, понимаешь, что сам себя не без удовольствия к ним приковал. В ковырянии зубочисткой не больше смысла, чем в терзании сознания рефлексией. И тогда, тогда... Закат за окном и кошка на коленях апофеоз существования.

...Хотите избавиться от мыслей о суициде? Если это поздняя осень, обычный депрессивный сезон, тогда не долго думая, сожгите теплые ботинки, чтобы появилась забота в чём ходить зимой.

...Переживания "непрозрачного" Цинцинната. Если обнаружил, что с миром что-то не так, начинаешь дурно играть. Только это тебя и выдает, объясняться с "ближними" бессмысленно, начинают перемигиваться, приглядываться, перешептываться. Теперь ты всегда дальний. Странник ниоткуда.

...Мы умираем в порции каждого дня. Инкарнация в следующий день сурка, несёт ложную новизну через забвение. Большинству отказывает память. И если бы не этот анестезирующий сбой, они едва появившись на свет, тут же сошли бы с ума. "Жизнь это обморок души" В.Н. Те для кого души нет, обморок вечного повторения становится "объективной реальностью". Однажды не грузовик, а объективная реальность сбила задумавшегося Ролана Барта. Это была особая форма суицида. Он умер от усталости быть ротозеем в мифе обыденности. 

...Миру мир, человеку мера. Правильно умереть значит усмирить себя до ничто. А из ничто пробудиться к новому тревожному нечто.

... Когда всё валится из рук -- пролил чай, закатилась под стол ручка, некстати зазвонил мобильник, больно ударился ногой -- я шепчу: "Боже, какой скверный мирок ты сотворил. Смотришь наверное и помираешь со смеху над тварью в тисках твоего тупого законодательства". А иной день ничего, всё вроде на месте. Пристыдил, понимает -- Ему бы наши проблемы. Ну, а потом, опять шутку юмора включает. Так и живём -- я ему кулаком грожу, он мне пальцем.

... Жил будто в душной непроглядной давке надо затянуть нитку в иголку.

... Каждый день прощаюсь с жизнью. И всё живу, живу, живу...  Кажется, уже лет 300. Жизнь длинная штука для того, кто ждет.