Что имеем
Жил был Мотылёк. Красивый, белый, сильный, всем мотылькам мотылёк! И очень он любил симпатичные луговые цветы. Нет-нет - да и залетал на соседний цветистый лужок сладкого нектарчика попить, то на одном цветке посидит, то на другом, знай себе меняй. Там поболтает, здесь крылышками приласкает, напьётся влаги всласть - да домой летит...
Как-то раз долго его не было. На стЕпи северные летал, за клевером.
А когда вернулся - с удивлением обнаружил на лугу - новый цветок. Необычный такой, диковиный. Раньше он подобных не видел.
А была то Роза! Бог весть, как попала она туда, откуда занесло её ветром, только прижилась, налилась, распустилась своей алой красотой невероятной.
Подлетел к ней как-то Мотылёк, сел рядом на травинку и спросил:
- Как тебя зовут, милый цветок?
Она обернулась... и ахнула, увидев красавца-Мотылька и его прекрасные белые крылья.
- Я - Роза.
- Какая ты интересная, Роза! А лепестки такие бархатные, такие бахрОмчатые, так и хочется погладить...
Перелетел поближе. Ещё поближе. Так незаметно и перебирался с листочка на листочек... А Роза улыбалась затаённо и как будто чего-то ждала...
Когда попробовал Мотылёк её терпкой заморской влаги - совсем голову потерял. Розовый нектар так бередил его... так манил бокаловидный её бутон... нежный венчик... Он забирался с каждым разом всё глубже, проникая ласково в скрытый её центр... до самой чашечки...
Очень полюбилась ему Роза, одурманила своим вкусным соком.
Он улетал. Потом появлялся внезапно, как ураган, весёлый, сильный, ласкал свою Розу нежно, и ей были так приятны эти прикосновения.
А иногда - скрытно от всех, пробирался к ней ночью, слизывал прохладные росинки с её светящихся в лунном свете лепестков и целовал, пока все цветы спали... и целовал... В ночи она была голубой!!! Только он один знал эту тайну.
И звал её - "моя голубая бусика..."
Сильно привязалась Роза к Мотыльку. И бутон её каждый раз раскрывался ему навстречу, одаривая щедро своим нектаром. И уже ждала его каждый вечер, вглядываясь в облака. И скучала.
А он... Он, почему-то, прилетал всё реже. Тогда она страшно грустила. А он смеялся, не обращая на это внимания, рассказывая про неотложные дела...
Ведь и другим цветкам он был нужен.
Но через некоторое время повадился прилетать на луг противный жирный Шмель. Прямо влюбился он в Розу. Она его боялась, и как не отворачивалась, как ни отмахивалась, как не щетинилась колючками - тот всё равно прилетал и прилетал, противно жужжа:
"Всё равно будешшшшшь моей... Заберу тебя отсюда в дальние края..."
Как-то не выдержала Роза, рассказала любимому Мотыльку, попросила -
"Спаси меня! Поговори с ним, милый, ты же сильный! Поборись! А то заберёт Шмель меня отсюда, и не увидимся мы больше. Боюсь я. Не улетай!"
Мотылёк слушал в пол-уха, кивал рассеянно, а сам думал -
"Что за ерунда, да куда она отсюда денется..."
А ей говорил - "Не бойся, у тебя же колючки есть."
И улетал.
Всё обещал, обещал. И забывал.
А Шмель-то не успокаивался. Рассказал он знакомому садовнику про диковиный цветок необычайной красоты, тот пришёл как-то - да и выкопал Розу. И унёс её с собой. Далеко. В свой сад.
Прилетел однажды Мотылёк на заветное место и глазам не поверил -
нет любимой Розы! Как так?
С беспокойством облетел ещё раз луг... ещё раз... Нет как нет. Что такое?
И тут кольнула в сердце тревога.
В отчаяньи поднялся он тогда высоко-высоко, как только мог, изо всех сил,
чтобы увидеть весь луг сразу...
Напрасно. Розы не было нигде.
И ему стало страшно. Усталый, опустился он на самую землю в глухую траву.
"Как же так, - думал он в смятении, - единственный цветок, о котором я так давно мечтал! Он же был всегда рядом! А теперь - не стало? "
И яркий сочный луг вдруг показался ему серым и бесцветным.
Первый раз он почувствовал какое-то странное нарастающее чувство...
И оно неотвратимо заполняло всё его сердце. Мотылёк не понимал ещё, что он узнал самое злое чувство на свете.
Чувство утраты.
Первый раз Мотылёк заплакал.
А где-то далеко-далеко, в чьём-то большом прекрасном саду цвела одна алая роза.
Садовник удивлялся необычному явлению - почему это с её лепестков всё время стекает и стекает странная влага... "Наверное, это роса, - думал он, - ведь розы же не умеют плакать? "
А рядом летал сытый Шмель.
И посмеивался...
2013
Свидетельство о публикации №213080900071