По времени

1. Времени нет…   

"Осень в дешевом пальто, скелеты берез - горизонт
Пялят глаза, мимо несется листва
Кубарем и мне шепнет:
"Времени нет". Мороз размалюет окно,
Озябшими пальцами рук
Кто-то напишет два слова всего,
Стеклу подарив все тепло и горечь мук..."
                "Времени нет" Нигатив/Триада

    Самый простой январский день. Казалось, что только недавно солнце вырвалось из плена неровных рядов пестрых крыш на востоке, но уже через пару часов оно свалится за частокол зеленых сосен на западе. Зимой день короткий... Очень короткий... Светло становится только после 9 часов, а ближе к 6 уже темно. Так мало времени между рассветом и закатом. Так мало времени, чтобы все успеть сделать. Так мало времени, чтобы сделать все как надо. И совсем нет времени просто дышать, просто слушать биение сердца, просто жить, при этом, не считая время на часах.
    Наверняка у каждого возникали мысли о причинах безумного быстрого течения времени, о том, зачем его бушующий поток подхватывает наши бренные тела и беспечные души, а затем несет их куда-то.
    Вот и я, терзаясь этими мыслями, в очередной раз выползаю на условный берег - лес - то место, где не чувствуешь обжигающе быстрого течения времени, а чувствуешь только жизнь. Это то место, где прожорливые вечные вопросы утоляют голод найденными ответами, а не пожиранием сознания и разума изнури.
   Легкий зимний ветер выносит вопросы из головы сразу, как только заходишь в лес. Потом его потоки поднимают вопросы в бурных вихрях высоко над кронами, вращая их в безудержном танце, расщепляя на составляющие - все это вне меня. Я, мои мысли сейчас далеки и свободны...


2. Следы.

Пушистый снег уже как трое суток выпал,
Мороз звериный стукнул только в эту ночь,
А по сему, как на ладони, мне щас видно
Следы всех тех, кто прежде здесь прошел.

Сапог огромный сорок пятого размера
Метровыми шагал тут пару дней назад.
Еще вот след, размер ноги как мой, примерно,
Свежее будет, шел, похоже, что вчера.

А третий маленький совсем, похож на женский,
Но он не узкий, будто дамский сапожок,
Размер ноги указывает, что он детский -
Буквально час назад подросток здесь прошел.

Моя ступня здесь рядом снег продавит,
И следом про меня так смогут рассказать.
Ведь только по воде идущий след не явит,
А по земле шагающим и нечего скрывать...


3. За шиворот.

    Опасно терять концентрацию. Достигнув состояния полной отрешенности, можно придти к интересным выводам, а можно и сорваться в обрыв, просто напросто его не заметив. Вот и я, сконцентрировавшись на рассматривании следов, случайно зацепил капюшоном ветку спящего дерева. При этом его белое одеяло, до того заботливо укрывавшее ветвь, в момент потеряло свою целостность и в виде тысячи снежинок устремилось мне за шиворот.
    Холодок, свалившийся мне на загривок, за секунды проник в каждую клетку тела, освежил каждый нерв, каждую иннервируемою им мысль в голове, и каждое движение в мышце. Но это не тот холодок, который пронизает разум в предчувствии неминуемой опасности. Это что-то другое... Это что-то свое, родное, близкое. А это именно все то, про что мы чаще всего и забываем, чему не придаем значения в силу его обыденности.
    Что ж, порой и неосторожность может вызвать светлые и теплые чувства, пусть даже и породил их тот холодок, что сейчас тает у меня за шиворотом.


4. Те же мысли.

Все как всегда, опять все те же мысли,
Все про снежок и солнышко и больше ничего.
Неужто больше нет в природе истин,
А может просто их понять не так легко.

Боюсь, что завтра буду думать, как сегодня,
Что те же строки, как река, затопит лист,
И тем же руслом вниз стекут до моря,
И той же логикой подарят ту же мысль.


5. Цель.

    Время тикает, пришла пора менять дорогу. Неизменны будут мысли, если неизменен путь. И не сменишь путь, не сменив дорогу, будь то в прямом или переносном смысле. Уже теперь не повторяю ошибку минутной давности и низко подгибаюсь под ветвями орешника, дабы не зацепить их, склонившихся под тяжестью снега перед поворотом. Сворачиваю на косовую тропинку. Делаю это осознанно едва ли не первый раз за все время, так как обычно это делается на автомате, ибо ноги сами помнят ту дорогу, что ведет к самому близкому и родному месту. То место, ради которого и был затеян весь этот поход. То, что на данный момент является целью. А сложно наполнить свой путь смыслом, если в конце маяком среди тумана не светит цель.


6. Скиталец.

В водовороте дней бегущих
Остаться страшно одному.
Даже опасней, чем в бою
Вдруг оказаться без оружий.

Но утихают бурей танцы,
И роли можно изменить,
И превратиться на пути
Из гладиатора в скитальца.

Теперь иду, паломник словно,
Туда, где есть мой личный храм,
Где купол - это облака,
Земля с травой, как пол неровный.


7. Лыжник.

    Ноги сами собой неспеша ведут к главной квартальной дороге. Вдали от селений и от шума лишь изредка глухой грохот поездов нарушает морозную тишину. Тишина... Она сковала все вокруг. Все, что происходит здесь, делается бесшумно. Бесшумно садятся на ветви редкие птицы, бесшумно стряхивая с них снег, который так же бесшумно сливается внизу с белым настом. Жаль, что мне не удается делать каждый шаг тихо, ибо снег так или иначе предательски хрустит под ногами.
    Но вот слух уловил некий новый звук, напоминающий лязг ножа. Но скорее всего это пара лыж пронизает снежную толщу. И действительно, между голыми деревьями мелькает темный силуэт стремительно несущегося лыжника. Он очень сосредоточен на лыжне и едва ли меня замечает. Зато мне отлично видно каждое его уверенное движение, даже слышно его учащенное тяжелое дыхание, которым он напитывает все тело стремительно расходующимся кислородом.
    Незаметно для себя я добрел до главной дороги. Аккуратно перешагнул через лыжню, дабы не нарушить целостность двух сплошных линий. Смотрю вслед лыжнику, который уже успел скрыться за бугром. Очень стремительно. Да... Я бы сейчас многое отдал за то, чтобы у меня под ногами появились лыжи, и чтобы я мог пуститься за ним в дикую погоню. Как раньше... Но сейчас нет в этом смысла, так как все равно в нынешней моей форме его не догнать. А ведь еще пару лет назад потягался бы с ним в скорости на равных, но не сейчас.


8. Оправдание.

    Что-то случилось. Что-то вдруг стало резко грустно. Пришло осознание того, насколько же ленивой скотиной я все-таки стал. Как все изменилось всего за несколько лет. Тогда на лыжах зимой или в мягких кроссах летом до потери пульса наматывал круги по лесу. Приходил сюда не уединиться, а раствориться посреди бескрайнего зеленого моря. Где каждый могучий ствол питает тело и дух мощью и энергией. Насытив собою организм, энергия искала выход, находя его в километрах бега, растворяясь вновь в лесу.
    То место, куда я сейчас бреду словно паломник, воспринималось отнюдь не как храм, а скорее как контрольный пункт. И искал там ни какие-нибудь ответы на вопросы, а силы на то, чтобы открыть второе или даже уже третье дыхание. И не просто так, а чтобы вторую часть условной дистанции пробежать быстрее, чем вчера. Искал силы добраться до черты своих возможностей, до черты предельной выносливости и перешагнуть ее, дабы еще на чуть раздвинуть их рамки.
    Но это в пределах леса. Внешний мир зачастую противоположен идеальному, который я воссоздавал в лесу. Никаких тропинок, никаких дорожек - сплошная ровная, но болотистая поверхность, где борьба только ускоряет движение ко дну. Парализована любая возможность бега, случайные движения диффузны, мысли скованы.
     Все изменилось. То ли почва под ногами появилась, то ли я окреп, но мысли стали четче и быстрее. И все чаще выступают уже как преддверие, а не последствие действий. Оттого и мир из болота превратился в бушующий поток. И лес теперь источник покоя. Отдыха от скорости, которой прежде не хватало в будни. Собственно заданный ритм "медленно-быстро" остался, просто будни и выходные в этом ритме поменяли фазы скорости.
    Все объяснение неоспоримо. Самому понравилось, как все чисто прилизано. Найден ответ на интересующий меня вопрос? Нет... Найдено только хорошее оправдание моей сегодняшней лени. Так что минус ставлю себе за эту главу. Чтобы не путал больше ответы с оправданиями!


9. Память.

Расстроенный воспоминаньем,
Шагаю дальше не спеша.
Под леса сонное дыханье
Иду и я, с ним в такт дыша.

Вскрывая слой за слоем память,
Как будто зарываюсь вглубь.
За тем, что может что-то значить,
И может на чего-то натолкнуть.

Истоки… В них на многое отгадки,
На очень многое имеется ответ.
И потому, глядеть на них украдкой
Равно в конце тоннеля видеть свет.

Пожалуй, что с годами мы умнее,
И больше знаем, больше можем рассказать,
Но только тот становится мудрее,
Но мудрость предков свято будет почитать.

А в тех годах, неумолимо к нам бегущим,
От прошлого лишь очень маленькая часть
Успеет слиться воедино с настоящим,
А не во времени пучине без вести пропасть.

Ничто не вечно… Прошлое в забвение
Уходит безвозвратно молча в никуда.
Лишь малость остается в камне или генах,
В папирусах, бумаге, реже на устах.

Без будущего в прошлом смысла нет.
В забвенье прошлое и будущего не видать.
Но оба времени сокрыты в темноте,
И оба времени не сложно потерять.

Мне ясно, что уходит прошлое… и жалко.
Но всё держать его насильно не могу.
Что дорого, я и в мороз укрою с лаской,
А мысли те, как и следы, оставлю… на снегу.


10. Храм.

    Сон, в который я себя прежде погружал, будто отступает. Причудливо извилистая тропинка ведет меня вниз. Хотя спуск и не крутой, но стопу уже не опустишь плавно в снежный наст, потому и идти бесшумно не получается. Да уже и не хочется. Хочется громко. Громко и часто дышать. Хочется, чтобы насос, что из крови и плоти быстрее гонял жидкость по сосудам, ускоряя мои движения. Но это не означает пробуждение. Просто у всего, даже у самого безмятежного сна есть своя быстрая фаза. И она вовремя.
    Храм близок. По обе стороны серые колонны осиновых стволов и кусты орешников, крайние ветви которых, переплетаясь над тропой, создают каскады арок, покрытых белоснежным покрывалом. Возведенные скульпторами гранитные арки с мраморной облицовкой и золотыми статуями по бокам никогда не будут милее кривых колонн деревьев, поросших мхами и лишайниками, ибо холодный камень не будет прекраснее живого тепла, растущего по своей воле, а не по воле людей. И это вход не в храм людей, а в храм природы. Под арками я прохожу, не покорно склонив голову, а подпрыгивая, дабы осыпать снег с ветвей на себя. Холод заставляет двигаться быстрее. Движение порождает тепло. Пропустив через себя этот цикл, я вхожу в центральный зал храма.
    Взору открывается крохотное болотце, пару десятков шагов в поперечнике, затянутое льдом и прикрытое сверху тонким белым настом. В лицо подул свежий чистый воздух, слух погрузился в музыку шелеста сухих рогозов, скрипа спящих скелетов осин, одинокого крика птицы, собственного пульса и дыхания. И нет разницы между звуками вне и внутри меня. Все что находится в чаше между берегами этого болота – все едино. Мне не понять тех, кто любит уходить в себя, возможно потому, что во мне нет чего-то прекрасного. Того, что было бы прекраснее этого. Куда приятней растворяться здесь, вселяться в каждое дерево, в каждую травинку, покоящуюся под снегом, попутно на вдохе впуская в себя дух того, что сейчас меня окружает. И вокруг совсем не чувствуешь опасности, душу можно открыть и показать на свет, без боязни того, что она тут же будет заплевана и изорвана как старое тряпье.
    Медленно прохаживаясь по кругу, я решил забраться на небольшой бугор, дабы единым взглядом охватить всю прелесть своего храма. Неожиданно снег ярко вспыхнул на солнце, лишив на мгновение меня зрения. Я почувствовал, как воздух чистый и свежий стал чуть мягче и теплее. Снег исчез. Вместо льда в низине теплая и мутная вода, наполненная прудовиками, лягушками и стремительными водомерками. Скрип стволов деревьев не слышен, так как заглушается шелестом их же пышных крон. Звуковая гамма, дополненная трелями птиц и треском крыльев стрекоз, погружает меня вглубь годов. И вот уже воды в болоте стало значительно больше. Горбатое дерево, лежащее поперек, кажется совсем свежим, будто еще вчера растущим на этом самом месте.  Ноги не чувствуют земли, а свисают с отцовских плеч. В детской душе трех- или четырехгодовалого ребенка изумление и восторг от увиденной впервые этой картины.
    В маленькую голову тогда еще не могла даже придти мысль о том, что только что было совершено главное путешествие в жизни. От дома до храма, который на долгие годы станет самым надежным убежищем от всех невзгод. Местом, которое я напитаю верой, пусть и в небольшом количестве, чтобы потом оно питало меня бесконечной силой и вселяло бесконечную веру, но уже в свои силы. Уверен, придет время, я приведу сюда сына или дочь, покажу этот крохотный участок леса, расскажу про то, что раньше было здесь больше воды, жили лягушки и ужи толщиной с руку. Возможно, к тому времени ни останется в этом болотце ни единой капли воды, и оно будет напоминать пустую чашу, которую время испило до конца и никакими весенними паводками не наполнит вновь. Страшно, что когда-нибудь предстоит конец этому болоту, предстоит увидеть его последнюю каплю, испаряющуюся в облака. И особенно страшно, что возможно увидеть это предстоит мне… Но не мы ведь выбираем время, а время выбирает нас. Ведь было и то время, когда болото было чистым прекрасным озером, заливающим весь луг, который ныне уже зарастает соснами. Было время, когда в нем водилась рыба, играя со светом своей блестящей чешуей. Да, но а в это время на полях грохотали танки, а люди разрывались на минах, не задаваясь в отличие от нас бессмысленным вопросами. Так что мне ли жаловаться на доставшееся печальное время. Всему свое испытание. А без испытания не заслужишь себе право на жизнь. Как и не заслужишь его, безнадежно отстав, оставшись целиком где-то в воспоминаниях.
    Реальность возвращает меня в январь, а крепчающий к ночи мороз, прихватывая за ноги, настойчиво уговаривает возвращаться домой. Чтобы пройти назад теми же тропами и собрать воедино все мысли, что я оставил в следах на снегу и развешал на деревьях по дороге к храму.  А что до времени… Оно в итоге все равно всех нас рассудит. Время… бегущее и бегущее вперед. Но сейчас этот факт я уже воспринимаю отнюдь не с сожалением, а скорее с азартом. Принимаю его не как данность, а как вызов. Вызов на гонку. А с такой мощной подпиткой, как этот храм-болото в самом сердце могучего леса, по силам мне не то что догнать и бежать в ногу со временем, но даже его и обогнать.


"У каждого из нас на свете есть места,
Что нам за далью лет все ближе, все дороже.
Там дышится легко, там мира чистота,
Нас делает на миг счастливей и моложе"
                "Чистые пруды"  И. Тальков