Без названия 2

Как обычно вставая рано утром я выходил на балкон и смотрел в соседние окна.Там я наблюдал за разными типами людей,их можно было сравнить с животными.Это были величественные львы,не видящие дальше своего кошелька,строгого костюма марки Capo Carisma и дорогого Mercedes s класса.Так-же были толстокожие носороги,люди,не видящие дальше своих как им казалось строго правильных взглядов на те или иные вещи.Страусы-трусы боящиеся взглянуть на жизнь с другой стороны,принять потребить или исследовать что-то новое,широко раскрывающие глаза при во просе о том,что не касалось их личного опыта.Но среди этих людей наиболее выделялась одна старая женщина.Старая маразматичка выходящая каждый час на балкон и поливающая цветы.Она всегда одевалась в потрёпанный сарафан что делало её похожей на маленькую девочку из бедной семьи которую успела потрепать жизнь.Её глаза были похожи на глаза бездомной собаки которой кинул кость проходящий добрый дядечка в чёрном длинном пальто и с кейсом в руках.По рассказам соседей у женщины есть сын,который переписал на себя её дом и отправил её жить в эту самую квартиру.Мне посчастливилось его увидеть,молодой,высокий,худой мужчина лет тридцати,женатый.Жена была старше его и всем своим видом напоминала гламурную стерву-садистку из детских рассказов про ведьм.Вместе они были воплощением чего-то загробного,холодного и пугающего.Старая стерва колдунья и её верный раб-безэмоциональный скелет.Они приезжали к старушке раз в неделю и давали ей деньги.К ней так же приезжали люди из HOP(Help Old People)которые мыли её,готовили еду и убирали в доме.Старушка не выглядела несчастной,она казалась такой беззаботной,не знающей ни страхов,ни обиды,ни боли,глядя на неё верилось что в старости тебя ждёт такая же чистая светлая и прекрасная жизнь.Сегодня один из тех дней когда никуда не надо было идти,светило солнце и на улицах гуляло много людей.Эта атмосфера напоминала Америку сороковых годов.Людям не хватало разве что винтажных строгих костюмов с белыми перчатками и милыми шляпками и музыкального сопровождения в джазовом стиле.Мне тоже хотелось поучаствовать в этом вымышленном маскараде,но я знал,что как только я выйду на улицу,весь этот винтажный гедонизм в миг превратится в строгую реальность.Приветливые нарядно одетые джентельмены вмиг превратятся во вспотевших от жары ухажёров в лохмотьях и с наполовину завядшими цветами,а приветливые барышни в белых перчаточках и милых шляпках в накрашенных чудовищ всем своим видом призывающих оказать им моральную,а лучше материальную помощь.Я остался дома и сел читать книжку.Книгой её назвать было тяжело,это был маленький роман в мягком переплёте и цветной обложке.Такие книжки чаще всего выпускались из-за того что в больших книгах все эти слащавые романы казались ничтожно малы,а авторы бездарны и дремучи в понимании того,о чём они вообще пишут.Но кроме этого скудного романчика читать было нечего.Читая его не возникало чувства погружения.Это такое чувство когда ты читая книгу не замечаешь происходящего вокруг тебя.Текст,будь то роман,поэма,или сатирическая сказка переносит тебя в мир,описанный автором.Ты можешь оказаться Великим сыщиком Артура Конана Доэля или бездушным красавцем Оскара Уальда,все эти обличия насыщают твоё восприятие очевидного и понимание прекрасного.Но этот роман не вызывал чувства погружения,скорее чувство смятения и угнетения.Здесь было до неприличия много риторических вопросов,которые подразумевали что читатель либо сам знает на них ответ либо в ответе просто не нуждается.Несмотря на бесконечное множество бесполезных эпитетов я дочитал роман довольно быстро.Весь остальной день я находился под властью зомбирующей светящейся коробочки именуемой телевизором.Домашних животных у меня в квартире не было ведь за ними нужно было ухаживать не только по выходным,а на это у меня попросту не было времени.Не было времени у меня так же куда-нибудь сьездить,например красочную Америку,которая забивала своими передачами и фильмами мою маленькую зомбокоробочку или в романтичную Францию,влекущую к себе прекрасными рассказами о любви и наслаждении.Я был типичным англичанином,жизнь которого циклично двигалась от события к событию,будь то случайная встреча или красочный праздник со своими приметами и целым списком действий которые нужно было сделать.Раздумывая над всем этим незаметно погружаешься в сон и просыпаешься только под утро,когда надо опять ехать по туманным улицам Лондона.