Другое Солнце. Часть 1. Точка 6

Точка 1: http://www.proza.ru/2013/08/07/230
Точка 2: http://www.proza.ru/2013/08/09/287
Точка 3: http://www.proza.ru/2013/08/10/322
Точка 4: http://www.proza.ru/2013/08/10/1901
Точка 5: http://www.proza.ru/2013/08/11/12

6. Смена дислокации. Исходная Точка: Центр, Метро.


Словно картинка сменилась. Секунду назад я стояла у бетонного забора, окружавшего территорию Завода, а теперь вдруг оказалась в метро.

Был час пик. Я сразу вспомнила: это же Ад, тут всегда так.

Людей было столько, что казалось, будто их тела сливаются в одну бесформенную, разноцветную массу. Духота. Уже через минуту я обливалась потом. Моё обоняние терроризировали мерзкие запахи. Кисловато-терпкий запах пота. Запах мускуса. Запах немытых тел. Запах кишечных газов. Жуткие, неимоверно сильные запахи тошнотворно приторных духов. Запахи людей всех возрастов. Голова раскалывалась.

Я пробилась к составу — точнее, меня отнесло к нему человеческой волной. Двери закрылись, и поезд тронулся. Зажатая между воняющих тел, я не могла даже рукой пошевелить.

Их лица… Злые, усталые, раздражённые, тупые, потные, пучеглазые, болезненно-серые. Невидящие взгляды. Каждой клеткой своего тела я чувствовала весь спектр их отрицательных эмоций. Они ехали. Им казалось, что они едут уже целую вечность. Вот станция, состав останавливается — я что есть силы цепляюсь за поручень, чтобы остаться в вагоне, в который уже влезает новая толпа. Подкатила тошнота. Я почувствовала, что вот-вот упаду в обморок.

Они даже не переругивались друг с другом — просто молча толкались локтями. Кривились лица, сжимались зубы. Пот лился ручьями. Вагон просто тонул в поту.

Вторая станция. Краем глаза я заметила, что те, кто вышел из вагона, пересекли платформу и теперь втискивались в состав, идущий в противоположную сторону. Он был так же забит телами до предела. Кто-то стал подниматься по лестнице на поверхность, — а я успела заметить, что лестница кончается стеной. Они подходили к стене, на несколько секунд останавливались, словно силясь что-то понять, но потом обречённо разворачивались и снова шли к поездам, снова толкались по вагонам.

Поезд тронулся.

Боже, подумала я. Что за ужасная участь — Ад Вечного Часа Пик в Метро. Меня тошнило от этих людей, но в то же время мне было жаль их. Они ведь даже не понимают, что им здесь ещё ездить и ездить. Они, наверное, надеются, что сейчас, вот сейчас будет их станция, они поднимутся на поверхность и пойдут по домам, отдохнут, — но вместо этого они снова садились на поезд и снова ехали в никуда. Неостановимый кошмар.

На стене висит табличка — «Выхода нет».

Однако среди этого ужаса я должна была найти себя — то есть её, моего двойника. Притом я понятия не имела, где искать. Наверное, тут не так уж много вариантов, подумала я. Метро на первый взгляд кажется большим, но на деле оно едва ли больше двух-трёх станций. Им ведь всё равно, они всё равно не заметят разницы. До тех пор, пока кто-нибудь ещё не станет смертником…

Третья станция.

Я пробилась к выходу. На станции было всё-таки чуть попросторнее, чем в вагоне, и я смогла перевести дух.

«Как найти себя? Просто-таки заглавие идиотской книги для идиотов».

Как найти себя в Аду? Тем более в метро? Тем более — в час пик, тем более в вечный час пик?

«Доктор хорош. Знал, куда я попаду, знал, что увижу, во что вляпаюсь, — но ничего не сказал. Должно быть, так интереснее».

Ничего не приходило в голову. Наконец я почувствовала, что впадаю в отчаяние. Выхода нет.

Не помня себя, я закричала:

— МАРИКА!!! МАРИКА ДЖАЛИЕВА!!!

Конечно, это было слишком наивно. Можно подумать, она отзовётся. Ей не до того, даже если она и слышала меня. Всё-таки она в Аду.

— Эй… Ты…

Пот в одну секунду стал ледяным. Словно я вызывала призрака. За рукав — дёрг, дёрг. Собрав остатки сил и мужества, я обернулась.

Крик застрял в глотке.

Да, это была «я». Но в каком виде! Ужасное, какое-то оплывшее, бесформенное лицо с тремя лишними подбородками, волосы сбиты в клок, в мочалку. Мокрая насквозь футболка открывала взгляду то, на что совсем не хотелось смотреть. Удушливо-отвратительный запах казался жидким, а я, то есть она вся казалась словно слепленной из грязно-розовой слизи и пота.

К горлу вновь поднялась тошнота, и я едва нашла в себе силы сдержаться.

— Эй… Ты… — повторил мой двойник, не отрывая от меня мутного взгляда. Кажется, слова давались ему с большим трудом, он делал паузы, словно ему не хватало дыхания. — Ты… Что тебе… Надо? Зачем… Звала?
— Ма… Марика?

Она кивнула — слизь подбородков всколыхнулась.

— Э… Я… Я только хотела… Понимаешь, я — твой двойник. Я умерла там же, где и ты, в тот же день и час. Я… Я хочу узнать, кто я, зачем я существую. Я подумала… Может быть, ты что-то знаешь? Мы встречались при жизни? Я ничего не помню. Словно потеряла память…
— Ты… Красивая… — булькнул двойник. Мне стало плохо. Неужели всё зря?
— Послушай… Я… Я могу что-нибудь для тебя сделать? Может… А взамен ты расскажешь мне то, что знаешь.

Невидящий взгляд.

— Скажи… Мне… Что я… Красивая… Только честно, — неожиданно чётко произнесла она, — тогда расскажу.

Я не привыкла лгать. Сказать этому чудищу, что оно красивое? Господи, за что, а?

— Скажи… Мне… Красивая… — повторила она.
— Ты… Красивая… — я сама себе не верила.
— Нет! Лжёшь! Нет! Ничего тебе не скажу! — крикнула она и стала протискиваться обратно к поезду.

«Это конец. Сейчас она сядет на поезд, и больше я её не увижу».

— Постой! — я схватила её за руку. Пальцы скользнули по слизи, по пищеводу вновь поднялся тошнотворный комочек, но я пересилила себя. — Постой. Не уходи. Послушай. Ты — мой двойник, ты — это я. А я — красивая, ты сама сказала. Так ведь? Но если это так, значит, и ты красивая, ведь мы одинаковые! Двойники!

Она развернулась и посмотрела на меня… И в её глазах я увидела страшную, ужасную, давящую, неизбывную грусть.

— Ты не я. Ты не такая. Ты красивая… А я уродливая.
— Это только потому, что ты в Аду! Но когда ты отсюда выйдешь, ты снова будешь красивой! Точно тебе говорю! Я уверена, тебе немного осталось. Всё пройдёт, слышишь?? Всё будет хорошо, ты снова будешь такой же красивой, как и была!
— Ладно. Я верю тебе… Спасибо. Может, ты и права… Может… Я снова стану… Красивой…
— Мой друг говорил мне верить. Если веришь — мечты сбываются. Верь, Марика, ты станешь красивой.
— Верю… А ты… Ждёшь… Рассказа?
— Ну… Да.
— Ты — не я. Я — глупая. Я любила. Человека. Но он… отверг меня.
— …И ты бросилась под поезд… — прошептала я.
— Нет! Неправда! Я не бросалась… Под поезд! Я случайно… Упала! Меня… Толкнули! Я… поскользнулась… И упала. Я не убивала… Себя.
— Значит, самоубийца — это я?
— Я не знаю. Я тебя… Никогда не видела… При жизни… Я не знаю… Что случилось… С тобой…
— Зато ты была человеком. А я, видимо, нет. Видимо я — просто копия, которая понадобилась кому-то незнамо для чего. И только. Может быть, ты и в Аду, может быть, тебе плохо, но ты снова станешь собой, снова станешь красивой. А я так и останусь незнамо кем. В каком-то смысле я тебе даже завидую… — я невольно усмехнулась. А она вдруг растопырила пальцы и провела ладонью по моей макушке.
— Не грусти… Не плачь… Ты красивая…
— А что толку… Слушай, но, может быть, ты всё-таки что-то помнишь? Может быть, ты всё-таки меня видела? А? Ну хоть мельком?
— Нет… — она покачала головой, — нет… Не видела… Не помню… Я жила… Обычной жизнью… Мама… Папа… Колледж… Я никому… Не сделала… Зла… Ты — не человек?.. Ты другая… Ты — особенная… Ты — потеряшка… Но ты… Не бойся… Ты ещё себя… Найдёшь. Верь… Ты мне сказала… Верь… И я тебе… Говорю… Верь… Мечта… Сбудется… Прости. Мне надо… Идти…
— Да, конечно. Спасибо тебе, Марика.
— Спасибо… Марика…

Она помахала мне рукой и, медленно переваливаясь-перетекая с ноги на ногу, направилась к поезду.

Что ж. Кажется, здесь всё.

Кажется, я и правда копия. Кажется, я и правда совершила самоубийство. Наверное, и правда запланированное. Кому и для чего это было нужно? У кого спросить?

— Доктор, я закончила. Пожалуйста, верните меня обратно.
— Сию секунду, Марика, — прошелестел голос доктора в моей голове.

Всё вокруг закружилось, смазалось, и пропало.


(Читать дальше: Точка 7. http://www.proza.ru/2013/08/11/127)