Травка

Я лежал на диване, заложив руки за голову, и пытался ни о чем не думать. Кто хоть раз занимался подобным, понимает, что дело это довольно-таки бесполезное. В голову что-нибудь да все равно лезет.
Тут я почувствовал какую-то тяжесть на животе и открыл глаза.
- Скажи мне, что ты думаешь о том, что неплохо было бы встать и поработать? Или придумываешь новый сюжет рассказа?
- Эм... нет.
- Пинка хочешь?
Я честно мотнул головой и тут же поспешил оправдаться:
- Музы нет.
- Куда делась? – Джон деловито поправил очки, но слезать с меня, видимо, не собирался.
Я пожал плечами.
- Хочешь, я буду твоей Музой.
- Твой костлявый силуэт меня не вдохновляет, - признался я. – Да и потом, я не могу изменять своей Музе!
- Пфф! – фыркнул он, как рассерженный ежик.
- Слезь с меня, пожалуйста.
- Вот еще! Ты все равно ничего не делаешь, послужишь мне диваном.
Вдруг распахнулась дверь и в комнату вошла она. Немного истрепанные джинсы, белая блузка с тоненьким черным галстуком, повернутым на бок, строгие узкие очки и невообразимый бардак на голове. В руках она держала электронный планшет.
- А почему через дверь? – поинтересовался Джон.
- Крылья в стирке, - не поведя бровью ответила она.
- Муза? – неуверенно вопросил я.
- Угу, - она все еще отмечала в планшете что-то очень важное.
- Но…
- А ты кого ждал, дядю Пушкина? – она всплеснула руками и посмотрела на меня возмущенно. – Я что, каждый день должна  тебе на крылышках, да в платье, да в дымке, еще и с вуалью? Нет уж, увольте.
- Почему тебя так долго не было?
- Аттестация, - буркнула она и изящно расположилась на моем письменном столе.
- Что? – я не поверил своим ушам.
- Да-да, Музы тоже проходят аттестации. Может, я применяю к тебе несанкционированные методы? Наркотой, например, кормлю. Или я пришла в негодность и меня пора заменять.
- Как это?
- Может у меня затяжная депрессия и я ушла в запой.
- Я бы ушел в засон, - встрял Джон, закинув свои ноги на стенку. Он наконец-то слез с меня.
- Останешься на сегодня? – попросил я.
- Сегодня заканчивается через полчаса. А завтра, в самом начале завтра, у меня важная встреча.
- И когда это все закончится?
- Скоро, - она неопределенно пожала плечами и перевязала волосы ленточкой. – Так, посмотрим, что ты написал в мое отсутствие…
Она углубилась в чтение. Я нервно перебирал пальцами. Я знал, что ничего хорошего не написал. Действительно, вскоре раздалось возмущенное восклицание:
- Это просто какое-то бумаговынасилование!
- Ну… тебя же не было.
- Уследишь тут за вами всеми, - проворчала она.
- Что это значит? Не многофункциональничай! Ты моя муза! – я почему-то обиделся.
- О как. Еще замуж позови.
- В ЗАГСе меня сочтут шизофреником.
- И пусть, - она игриво дернула бровью. Джон, между тем, стянул со стола мои стихи.
- А что, мне нравится. Особенно вот это: «Далее, далее».
- Это из Маяковского, - я хмуро кусал губы.
- Да? – Джон загоготал. – Фиговый ты поэт.
- Так. Без паники. Вот я разберусь с делами и возьмусь за тебя. Так что готовь зеленый чай.
- И кофе, - вставил Джон.
- И кофе, – она согласилась.
Муза тряхнула зеленой шевелюрой и взглянула на часы.
- Мне пора.
- Возвращайся.
- Непременно.
Фьюх.
А в комнате еще потом долго пахло травами.