Торопишься, бежишь по жизни,
как по вечности,
и для тебя нет времени -
не чувствуешь его.
Живёшь на перекрёстках той
слепой беспечности,
где солнцем лета миг упал
в бурлящее вино.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
До дна испив у осени дожди,
печаль и краски,
ты выльешься стихами в белую
тетрадь зимы
и будешь вспоминать мгновений
скорченные маски -
свой вечный бег от нелюбви твоей
к её любви.
Бег
© Copyright: Ирина Голыгина, 2013
Свидетельство о публикации №213081100856
Свидетельство о публикации №213081100856
Рецензии
