Крымские ветры

                150-летию Крымской   войны


Россия, ты Крым,  словно лист, обронила
из кроны весёлых берёзок твоих,
и строки любви мне несут не чернила,
а токи души, что питают мой стих.

Россия, как вышло, что кровного сына
в число нацменьшинств опустили за миг?
Политики смог разъедает, как сплином,
лиричность страниц мной написанных книг.

Всё это пройдёт, как туман. Только странно
впустую душевные тратить слова,
когда улыбаются рядом обманно,
хитро попирая людские права.

Лозой виноградною дни наши вьются –
её и добром привечали, и злом;
что было, тому, хоть и жаль, не вернуться,
но совесть забыть не даёт о былом.

И времени полон, и полон простором,
всегда неожидан и необъясним,
вдруг ветер внезапно подует с Босфора,
затронув, как сердце, встревоженный Крым.

Навстречу ему дует ветер с Тамани,
крадется, как лава, угрюмый борА,
как хитро политики здесь ни шаманят,
дурман их всегда разгоняют ветра.

И мы не забудем Российскую славу,
которой слабей даже горный гранит:
суворовских соколов грозную лаву
и подвиг Казарского память хранит.

Не зря же весна, с мудрым тактом стратега,
февральских подснежников двинув полки,
волнует всегда.
И ростки из-под снега
блестят, словно воинов русских  штыки.

А в небе просторами мчатся лихими
фрегаты и бриги больших облаков,
и, знаешь, Россия,  командуют ими
Корнилов, Нахимов и твой Ушаков.

Андреевский флаг твой ничуть не приспущен,
твой Дух не сломили враги и года,
и к новым поэтам задумчивый Пушкин
идёт, улыбаясь, в Гурзуфе всегда.

Россия, ты Крым, как слезу, не сдержала,
а я не сдержал горьких слов, как поэт:
бывает обманутой даже Держава,
когда дальновидности в правящих нет…