Луна, и чтиво, и любовь...

Раньше я бы написал, что просто подох бы
без её журнала. А может и нет.
Сейчас я скажу, что без её заметок я нЕбыл
бы такой, какой я сейчас.
Я меняюсь стремительно и безвозвратно.
Это болезненно.
Её присутствие успокаивает меня.
Я чувствую когда она уезжает.
Я живу в 20-ти километрах от неё.
Я бываю ежедневно в её городе, рядом с ней.
Я не ищу с ней встречи. Я не наблюдаю за ней,
хотя я обучен.
Я просто жду её.
Я её чувствую.
Я знаю, что это неизбежно.
Я делаю ничегонеделание.

Это было в страшно подумать каком году.
Это было, когда она родилась.
Мы уже пацанчики были.
В истории разные влипали.
Мир познавать начинали.
Димона Герасимова отец, Анатолий Иванович, нам
Булгакова подсуетил.
Михал Афанасьевича.
"Мастер и Маргарита".
Я его тогда читал.
Как я читал..
Как я вообще читал..
Я мог читать целый день.
Не пойти на лекции и читать.
Но это чтение было так, вообще, хотя частенько
запоем и интересом.
Но Михал Афанасич..
То ли время было такое, то ли навязанные стандарты
мышления.
Я реально не мог оторваться.
Просто драйв.
Я был глуп, неопытен.
Потому понимал мало и переживал мало.
Переживания мои были мало реальны, надуманы.
А вот драйв был реальный и вовремя.
Мы с Димоном переставали болтаться по пьянкам, когда
его умные родители подбрасывали нам приличное чтиво.
Думаю они наблюдали за нами и им было это в кайф.

А она была маленькая, как её Эстер сейчас.
Я тогда шутил, говорил, что моя невеста только родилась.
И дошутился.
Когда родилась моя младшая, Катя, ну, когда она уже была
года три-четыре, мать уходила по делам, она вспоминала
о ней через некоторое время и спрашивала,- а где мама?
Вот я полный придурок, я шутил, и говорил, что мам её бросила.
Дошутился.

Сейчас я читаю мало.
Больше сам пишу.
Я по прежнему глуп, но опытен.
Понимаю много.
Переживаю много.
Я может и не хочу всего этого, но не знаю как от этого
избавится.
Рассказываю детям про курочку рябу, про пустоту и материю,
про астрономию, математику, физику, химию, много разного,
всё, что знаю, и то, что не знаю.
Детям весело, нравится.
А драйва нет.

Я говорю с ней в интернете.
По крайней мере я хочу, что бы мне так казалось.
Такое состояние, между сном и явью.
Я захожу на её ресурс и читаю.
Про Сан Касьяно и Сан Панкрацио, про то, где ей было красиво,
уютно, вкусно.
Это, пожалуй единственная моя литература сегодня.
И не сказать что драйв, но сердце отзывается.
Я начинаю чувствовать.
Я читаю про маленькие итальянские городки.
Про то, что она думает.
Смотрю, где она бывает.
Обращаю внимание на мелочи.
И порой мне кажется, что она говорит со мной.
Вот это то состояние, когда я читал "мастера и маргариту".
Странно, как всё вовремя появляется на её ресурсе.
Как хочется думать, что она говорит со мной.
Как Маргарита с Бездомным.
Она ведь с ним всё таки говорила.

И разрывает меня между полной луной и её заметками.