И ещё вопрос, что большая фантазия

Маруся.
Я тебя люблю.
Ты поддерживаешь волшебный огонь.
То дров начистишь, то картошки нарубишь.
Ты не представляешь, как я хотел бы обидеться.
Но нет во мне этого.
Вот я иду по городу, по улицам, или там, допустим
по Шалома Шабази.
Кафе, в них сидят люди, они разговаривают, едят,
выпивают, курят.
Это так красиво.
Это так завораживает.
И я им завидую.
Потому что этого не умею.
Я не могу сидеть в кафе, в ресторане.
И я не знаю почему этого не умею.
Я могу зайти, сесть, заказать что-то.
Но сидеть я там больше 10-15 минут не смогу.
Мне легче идти.
Это более естественное состояние для меня.
И придумывать для меня более естественно.
Я фантазёр.
Вот только одна особенность.
Всё о чём я фантазировал сбылось или сбывается.
Вот у меня родственник есть.
Он может сидеть и на первый взгляд ничего не делать.
Невозможно его образ жизни назвать работой.
Вот у него деньги всегда есть.
Он устроен так.
И я ему завидую.
Он это как-то генерирует.
А он мне завидует, что я всегда что-то придумываю
и воплощаю.
Он знает, что я знаю, что будет дальше.
Мы генерируем разное.
Так и должно быть.
Вот он генерирует конкретно деньги.
А я общую ситуацию.
Он страдает от случайностей.
А у меня случайностей не бывает.
Я о них знаю.
Я страдаю вообще.
Ну может от того, что я привык к чему-то, и знаю точно
когда и как это закончится, и что надо меняться.
И мне себя жалко становится.
Жалко - жалко.
Но меняться надо.
И я начинаю придумывать.
Чтоб изменяться не так скучно было.
Я фантазёр.

Приехал я в 92-м в москву.
В москве у меня два брата двоюродных.
Один москвич, другой севастоплец.
Оба офицеры.
Вот севастополец получил квартиру и новоселие устроил.
Сидим мы в комнате втроём, и спрашивают они меня.
Мол как ты дальше жить собираешься.
А я как бы придурок в сравнении с ними.
Ни квартиры, ни работы, ни очевидных перспектив.
Я и говорю, найду работу, сниму квартиру, жить буду,
работать буду, заработаю,- куплю квартиру.
Придумаю что-нибудь.
Посмотрели они на меня, примерно как ты на мою придуманную
любовь, и говорят: вот что брат, на квартиру ты никогда
не заработаешь, работу ты не найдёшь, ничего тебе тут не
светит.
И пошли водку пить.

В 98 я купил первую квартиру.
Легализовался.
Потому как жил по нескольким паспортам и все палёные были.
Определяться надо было.
В 99 купил на Филёвском парке двушку.
Пару фур было.
Бытовую технику из германии и италии возили.
Много всякого было.
Вот до севастопольца быстрее дошло с кем он дело имеет.
А с московским братом он мне встречу устроил.
Там фишка такая случилась.
Этот брат мой московский замполитом был.
В ЦСКА служил.
Потом майором дембельнулся.
ВГИК закончил, режисёрский.
И при думе экстрасенсом работал.
 
Так вот когда он узнал, что один мой коллега в результате
общения со мной переписал на меня свою квартиру (это был спор,
эксперимент), вот тогда он захотел со мной встретится.
Вот так я нафантазировал третью квартиру.
Я её потом подарил.
 
К чему это так длинно?
Очень тебя ценю и люблю. 
Понимаю что ты делаешь.
Я нуждался, нуждаюсь и наверно буду нуждаться в таком человеке,
хотя бы в качестве собеседника.
Вот Саруханов, он молодец, он деньги зарабатывает, потому пишет.
Ну, как бы сказать, посмотрим правде в глаза,- дёшево и сердито.
Нейролингвистически программирует.
Потому, что он этим деньги зарабатывает и нобелевскую премию
за своё творчество очевидно не получит.

Мне ближе Бродский.
Вот он тоже фантазёр.
Он как-то так в общем пишет, и так читаешь его, или слушаешь,
и хорошо.
А потом в душе стихи рождаются.
А если в душе, то только для неё.
Для той которую придумал.

Женщина вообще одна.
Просто лица разные.
Интонации, мысли, поступки, голоса.

Я люблю женщину.
Красивую.
Умную.
Великодушную.
Понимающую.
Талантливую.

И ни ты, ни Настя, ни Саруханов не знаете что будет дальше.
А я знаю.
И я люблю тебя, и буду всегда благодарен тебе, что ты есть.
Я люблю Настю и буду писать для неё.
По разным причинам.

И это ещё вопрос, что большая фантазия, - её брак или моя любовь.