Марина

Сигарета задымилась. Едкий дым разъедал глаза, вызывая невольные слезы. Она не любила курить. После каждой выкуренной сигареты противно першило горло, запах с каждым разом все больше приедался, и должен был давно уже стать для нее привычным, но она все еще чувствовала этот противный табачный дым. Она никогда не курила. Не курила систематически. Не была зависима. Когда знакомые рассказывали, как тяжело избавиться от этой вредной привычки, как тяжело бросить курить, она, молча, пожимала плечами, не способная разделить с ними суть их проблемы. Ее первая сигарета была выкурена в пятнадцать лет. Жесткие, мужские, тяжелые сигареты. После первой затяжки немного закружилась голова. Было так приятно.
Было так приятно сделать вдох, а через пять секунд полностью расслабиться. Ни о чем не думать. Не мечтать. Просто представить, что сейчас, в этот самый момент, есть только ты, дым и невесомость. И никуда не надо спешить. Ты смотришь на дым, и теряешь желание думать - вообще соображать. И не размышлять о боли, о потерях. О недавно умершей матери.
У нее никогда не было ломки. После одной выкуренной сигареты, могли пройти месяцы, прежде чем она снова делала расслабляющий вдох. Затяжка. Еще одна. И можно выкинуть почти полную пачку сигарет.
Марина затянулась. Дым пробрался в легкие, создал небольшое жжение в горле. Голова немного закружилась, и ей стало так... легко. Про-стор-но. Можно снова смотреть на дым, струящийся из ее рта, и снова забыть обо всем.
Когда Господь подарил ей жизнь, он забыл вложить в нее смысл. Каждый, кто приходит в этот мир, для чего-то создан? Имеет свое предназначение? А что она? Ради чего она живет? Что она может сделать, чтобы на смертном одре она смога тихо прошептать самой себе: я прожила свою жизнь не напрасно?
Для чего она создана? Для чего?