Весна

Как-то так принято: чем дальше в жизнь, тем меньше радости. Молчу о счастье. Это вообще штучный товар. Где занимать за ним очереди, я бы даже простояла суток двое на границе. Но чтобы только по въезде в соседнюю недружественную страну был гарантированный дьютик со свежим счастьем. Соленое, копченое, китайского производства, в конце концов. И сразу его в сумку-холодильник — и домой. «А что в багажнике?» «Немного счастья... Нужно декларировать?»

Странно, что раньше оно легко находилось и под боком. И не было связано с магазином или с зарплатой, или с днюхой друга, или со звонком полузабытой подруги. Оно как-то просто висело в воздухе — всегда на видном месте. Когда мне было 5 лет и когда было 20 — оно было на месте. Встал, откусил, пошел дальше. Сытно и обогащено всеми необходимыми витаминами. А теперь его нет в природе. И приходится тужиться и создавать искусственное, и от того, что это мучительные роды, сэлф-мэйд счастье радости не приносит. И вот я иду: в Учхозе весна. А что такое весна в маленьком поселке северо-западного региона России? Это в Италии у Юльки цветет жасмин. Или в Питере у Ленки давно сухие дороги. А я учу двухлетнего сына не наступать в дерьмо на улице. Он так старается! Он, правда, послушный мальчик, смотрит под ноги и уже понимает, что какашки — не самый лучший путь по жизни. Но здесь, на Родине, видимо, нет другого пути. Мальчишка поиграл с камушками и один камушек радостно подкинул вверх. Я подошла и обнаружила, что это не камешек. И маленькие варежечки сына хочется сразу выбросить к чертовой матери. Здравствуй, весна!

Весной особенно не хочется выходить на улицу. Во-первых, на тебя чихнет даже лучшая подруга. Вместо приветствия. От души. Недели две-три ты будешь вспоминать ее добрым словом, когда проболеешь сама, твои дети, муж, родственники мужа и твои попавшие под раздачу знакомые. Да и просто дойти до магазина за городом — это надо уметь. Где та узкая тропа к истине, если на выбор предложены рыхлый снег, лужи разной глубины, видимый и замаскированный лед? Островок грязного асфальта — как временная передышка и возможность философски переосмыслить свою жизнь. Я не стираю верхнюю одежду детей ежедневно. Я не понимаю смысла в этих ритуальных действиях самых лучших мам нашего городка. Я вижу в этом тщетность бытия и невозможность ежедневного заплыва среди какашек. А как же без заплыва? Детям нужен свежий воздух! Как бы свежий... Дети же не носом по земле ходят. Хотя...

Я иду по центральной улице поселка с намеками на асфальт, который был положен гораздо перед моим рождением. Я рычу на дочку: «Под ноги смотрим. Аккуратнее иди. Аккуратнее! Лужу, что ли, не видишь?!» В голову лезет разное вышеизложенное. Хмуро задумываюсь, понимаю, что мне лучше не здесь и лучше здесь не мне... Вон тот мужик, как будто только вылезший из лужи, слился с ней выражением лица. По крайней мере, он здесь гармоничен. А что здесь делаю я? Где мой цветущий жасмин? Только в контактной фотке у мужа. Да и то такой... перепощенной... Дочка, как обычно, отстает от меня и кричит: «Мама!» Я планирую успеть на автобус и недовольно бормочу про «побыстрее». «Мама, смотри! Смотри: лужа как сердечко».

Как от удара, оборачиваюсь. Этого не может быть, но лужа действительно в форме сердечка. И там, где прошла серая туча под названием я, моя дочка откусывает от висящего в воздухе счастья. Просто так.;