Не-в-куда

Как скучно стало «в контакте». Десять фильмов на ночь глядя, посвященные чьему-то юбилею. Пять принципов здорового пофигизма. Сотня советов, чтобы не сойти с ума. Сейчас только мертвый не цитирует очередную мысль. Все равно чью. Всегда гениальную. В учительской, над моим лбом, кто-то заботливо пришпилил бумажку: пять цитат, как быть счастливым. Вот спасибо, без нее мы бы пропали. Теперь уж наверняка и обязательно будем… Интернет – как необъятная помойка, где разновозрастные бомжи ищут кусок поприличнее. И всем кажется, что – находят…

А сколько собачек и кошечек погибает. И я им сочувствую. Но не знаю ни одного случая, когда перепост помог. Тогда зачем все эти сопли? Буду рада ошибиться. Приведите пример!

Дети «в контакте» – это отдельная песня. Бесконечные игры и тесты – здесь есть всё для поколения некст. «Я придумал жизнь и мне срочно нужен новенький розовый автомобильчик, помоги мне, дам пару перламутровых в крапинку звезд!» Как там у Винни-Пуха: «В голове моей опилки…». А так как в друзьях у меня теперь с полсотни детей школьного возраста, я вообще перестала открывать новости: для сохранения душевного равновесия. Так что, друзья, если что важное: пишите письма. Сообщения. Мессаги. И лучше по обычной почте. Будет круто получить в наше время бумажное письмо! Экзотика.

Пачки фотографий чьей-то счастливой минуты – не смотрю давно. Венеция там, или Тай, или соседняя деревня. Люди везде счастливы одинаково, и выпивают что-то красивое или просто крепкое. И целуются в золотом песке или смеются под дождем. Наигранно едят, смачно пьют, улыбаются, как могут. Да, грешна, сама выкладываю тьму фоток. И их действительно уже почти никто не смотрит.

Для чего же вообще «контакт»? Остается только возможность быстрой связи с далеким человеком. Даже с мужем в соседней комнате. Подручный интернет-пейджер. Записная книжка. Личный ежедневник.

Конечно, это мое личное ворчание. А впрочем, это просто этап. Этап развития. Может, к трезвой зрелости. Или старческому брюзжанию. Может. И хочется выйти из привычной шкуры. Но в том-то и дело, что выйти не-в-куда. Когда-то я перестала петь. Потому что выросла из собственных песен. А других так и не нашла. Теперь все меньше хочется говорить. Как будто вырастаешь из слов. А других – нет.