Всё здесь помнит большую потраву

Всё репейники, всё лопухи,
всё здесь помнит большую потраву;
мне по нраву простые стихи,
с рифмой точной мне строки по нраву.
Утром солнце коснётся вершин,
над верандой очнётся скворешня,
мы с тобою ещё совершим
на яйлу восхожденье, конечно.
А пока постоим на холме,
где кустится ползучая слива,
и строфу, что возникла в уме,
я в блокнот занесу торопливо.
Я не стану писать, что пожар
здесь прошёлся, и трогаю пыль я,
где, на солнце летевший Икар,
обронил опалённые крылья…
Видишь, море синеет вдали
и сливается с небом привычно,
здесь ловить Сальвадору Дали
просто нечего, так всё обычно.
Так реально всё, просто беда,
здесь бывали уже многократно,
по тропинке, приведшей сюда,
мы, пожалуй, вернёмся обратно.
Мы пройдём возле кладбища и
на пожухлую выйдем поляну,
я печальные мысли мои
зарифмовывать всуе не стану.
Но однажды все эти штрихи
в стих внесу, где их место по праву:
всё репейники, все лопухи,
всё здесь помнит большую потраву…