Отпускная сага. Трагикомедия в 2-х частях

 
Часть 1. «Auf Wiedersehen, крошки!»

Полгода мы с дочкой думали, куда бы съездить в отпуск, чтобы и людей посмотреть, и себя показать. В итоге остановились на Германии. Пошерстили варианты, выбрали через подружкину фирму тур, получили шенгенскую визу.
За сутки собрали  чемодан, поспорили, что  нам брать - что не брать, и легли спать пораньше, чтобы ранним утром ехать в аэропорт.
Подъем был в три часа ночи. Игорь повез нас по навигатору, по дороге мы разговорились и пролетели нужный поворот. Беззлобно попеняв друг другу, мы едва не опоздали к рейсу, потому что попали в страшную пробку и Игорь долго бухтел, что я всегда все делаю впритык.
Влетели галопом в аэропорт и фактически последними стали проходить регистрацию. На просьбу дать нам "место у окошечка" дежурный администратор  реагирует так, как если бы я попросила у нее напрокат самолет.
В итоге получили на борту два разных места и повторно поругались, потому что дочь умудрилась за это время связать морским узлом мешок с нашей обувью к чемодану, который отправлялся  в багаж.
Все! Время бежать к паспортному контролю на другой этаж. Германия уж близко.
Опа. Перед паспортным контролем народу, как на похоронах Сталина. А у нас, как в песне, "полчаса до рейса, полчаса до рейса, мы почти у взлетной полосы".
Поднимаю свой билет вверх, словно флаг, и пру в самую переднюю часть. «Народ, разойдись! Мы на вылет опаздываем!». Народ гудит, но расходится, я протискиваюсь к заветной полосе контроля. И вот уже заветная красная черта паспортного контроля.  Еще минута и мы в отпуске, со штампом на вылет.
Строгая «форменная» девушка сидит в стеклянной колбе и долго вертит в руках мой паспорт. Потом смотрит на меня. Потом снова в мой паспорт.   
Я снимаю очки, чтобы было лучше видно мое измученное волнениями лицо.
Девушку что-то явно не устраивает и она начинает звонить по телефону, не глядя на меня. Я пытаюсь подслушать, но тщетно.
Потом пограничница не выдерживает.
 «Скажите, вы вообще заглядывали в свой паспорт?» - с раздражением спрашивает она.
 «А в чем дело?»
 «А дело в том, что по паспорту вы мужчина…"
 ОБА-НА!
Смотрим дружно в мой паспорт в надежде на глюк девушки-пограничницы. Но глюк не подтверждается. Оказывается, вот уже 4 года (!) в моем загранпаспорте в графе "sex" четко стоит, что я, бляха муха, мужчина.
И по этому паспорту я, будучи «мужчиной», посетила уже и Израиль, и Грецию, и Турцию, и Прибалтику, и Украину и еще черт знает сколько стран!
Нас сняли с рейса, так как несовершеннолетнюю дочь отправить одну в Германию с не могла.   
«Ой, да у нас таких случаев со сменой пола за день – порядка сотни», - зевая во весь рот, объясняет главный пограничник и теряет к нам интерес.
«Что же нам делать, какие варианты, товарищ?–  спрашиваю его по-советски, с мягким посылом на общность наших гражданских интересов.
«Ну, что делать? Даже если мы тут сделаем вид, что не заметили, что вы…м-м-м…немного мужчина, вас просто не впустят в Германию, - объясняет погранец. - У вас на когда обратный билет? На через 8 дней? Тогда будете все это время ходить в аэропорту в дьюти-фри. Как на работу. Или сидеть там, как Сноуден, и ждать перемен. Или вам придется раскошеливаться на новый обратный билет. Выбирайте».
Ходить в германском аэропорту в дьюти-фри, как на работу, нам не грело. Да и Сноуденем становиться не хотелось, не говоря уже о новых расходах.
75 тысяч рублей за тур профукала я в один миг, потому что "смена пола" по вине дуры-паспортистки ни в одну страховку не входило.
Даю СМС подруге Татьяне, которая делала мне тур: "В Германию не летим, т.к в паспорте написано, что я бля мужчина! Сделай, что можешь!".
Затем звоню Игорю (телефон уже в роуминге, а я еще в Москве). Игорь, который нам уже сказал по-немецки "Auf Wiedersehen, крошки!", получает от меня радостную весть и по-русски фигеет. Он в сердцах выдает в трубку ненормативную лексику, но как-то разворачивает машину обратно и возвращается в аэропорт.
Смотрим на часы: до отправления "нашего" самолета остается 10 минут, а чемодан уже уехал на борт! Бежим, сметая все на пути, на другой этаж - договариваться, чтобы успели хоть чемодан наш снять с рейса. Однако тёти-Моти на посту уже нет. Я громко стенаю, кто-то кому-то звонит, кто-то кого-то по поводу нас предупреждает. Чемодан мы свой вызволяем, рейс наш, конечно, задерживают, но нам это уже по-барабану:  пассажиры потеряли минуты, а мы - 75 тысяч.
Пока потрясенный Игорь приходит в себя, я в горячке решаю форварднуть СМС-ку, которую отправила подруге Татьяне, моей дорогой мамочке, чтобы предупредить об изменении наших планов.
Кое-как копирую текст и отправляю маме, не замечая, что текст послания заканчивается как раз на слове БЛЯ.
"В Германию не летим, т.к в паспорте написано, что я БЛЯ".
Вот это моя мама и прочитала в 7 утра, едва включив в сеть телефон. 
"Ничего себе! – подумала полусонная мама, - зачем же они в паспорте-то об этом написали?».
Об этом я узнала потом, когда мама рассказала. Но в ту минуту мы сели в аэропорту стали хохотать до колик. 
"Я всегда подозревала, что я немножечко мужчина», - говорю я идавлюсь смехом.
Соня: "Да, мам! Твой решительный характер и все такое...".
Дочь поворачивается к Игорю: "А ты, Игорь, вообще  не только жил все это время с мужчиной, но даже еще и спал!" - говорит она и мы дружно валимся от хохота.- "И никаких нареканий!" - дает свою реплику Игорь.
Хохотали мы долго, приступами. И никому не приходило в голову, что эта троица только что потеряла 75 тысяч рублей, а блондинка, утирающая от смеха слезы, мужик мужиком, если судить по паспорту.
Приехали домой и стали по Ютубу смотреть Германию: Берлин, Мюнхен, Дюссельдорф, Кельн. За 75 тысяч рублей. Это стало самым  дорогим  видео, которое я когда-либо смотрела в интернете.
 
                Часть 2. «Путешествие из Петербурга в Москву»

После того, как обнаружилось, что я по паспорту мужчина, мы решили отправиться в северную столицу нашей Родины. В другие страны меня с такими паспортными параметрами не пустили бы.
Ну, Питер- так Питер. Деньги отпускные все равно остались.
Поехали с дочкой в Питер. Он был, как всегда, прекрасен: и ночью, и днем. Провели время прекрасно.
И вот настало время уезжать из гостеприимной квартиры моей подруги Татьяны, любезно предоставившей свое 3-комнатное жилье.
Поезд у нас был ночной, фирменный, отправление в 23.45.
Заблаговременно вызвали такси. Диспетчер такси по-русски говорил очень плохо. Объяснила: "Угол канала Грибоедова и Римского-Корсакова, 119.".
«Добро, будет вам машина!» - пообещал диспетчер.
Мы вышли из подъезда за 10 минут до приезда такси. Дождило.
Открыли парадную дверь настежь, прижав ее чемоданом. Стоим, ждем.
Томный вечер, последний в Питере. Канал Грибоедова как на ладони. Красота!
Напротив нас, прямо у канала, пристроились два бомжеватых с собакой и с бутылкой.
 «Да, и в Питере есть свои бомжи»,- философствую я и смотрю на часы.
Такси почему-то нет. Начинаю нервничать – до вокзала еще надо доехать, а поезд ждать не будет. Вдруг приходит СМС: «Ваше такси подано, желаем приятной поездки!».
«Они идиоты, что ли?» - думаю я на московский манер и тревожно всматриваюсь в темноту улиц.
В это время  бомжеватые допили свою бурду и нацелились аккурат на наш открытый подъезд. И прут туда прямо с собакой.
«Этого не хватало!» - думаю я и принимаю решительную позу, собираясь защищать подружкин подъезд.
«Сюда нельзя!» - говорю я бомжеватым и грудью прикрываю открытую дверь, куда они ювелирно нацелились.
«Да ты чо?!»
«Да ничо! Нельзя сюда, говорю вам!»
«Да ты, шлюха, куда нас не пускаешь? Ты нас домой не пускаешь! Живем мы здесь, мля!».
Пока они открывали свою драную дверь на первом этаже в доме, где живет моя прекрасная подруга в своей прекрасной квартирой, обзывательств в свой адрес я получила порядочно. Одномоментно мне также было рекомендовано «пиз-вать отсюда побыстрее». Скажу честно: «пиз-вать побыстрее» хотелось мне в тот вечер просто ужасно. Поезд уже ждал нас на Московском вокзале Питера.
Выяснилась и еще одна любопытная деталь: идиот-диспетчер отправил машину не на угол канала Грибоедова и Римского-Корсакова (как я просила), а конкретно на Римского-Корсакова, к дому 119,  которого, к слову, там отродясь не было.  Последний дом на ул.Корсакова заканчивался на номере 117.  И тут уже таксист начал удивляться и звонить диспетчеру, где, мол, мои заказчики?
Пока мы нашли друг друга и сели в машину, на часах набежало еще 15 минут.  15 драгоценных минут того самого часа, за который мы должны были доехать до вокзала, найти наш поезд и сесть в него.
«Да вы не волнуйтесь, это ж вам не Москва, у нас в это время без пробок!» - пообещал спокойный, как танк, водитель такси, начав настраивать навигатор.
«Быстрее, поезд у нас!» - умоляю я водителя и мысленно уже подсчитываю статью расходов на случай, если мы опоздаем на поезд.
Расходы получаются неутешительные. В кармане осталось всего 1 тысяча рублей, а ключи от дома, который мы только что покинули, остались в квартире, как только мы захлопнули дверь. Гостеприимная подруга в США, так что в случае чего, коротать нам ночь на вокзале, среди таких же бомжеватых, которых я не пускала в собственный дом.
Денег по-любому не хватит на два билета до Москвы, даже если мы возьмем самый дешевый поезд, где ночью перед носом будут торчать чьи-нибудь босые ноги… Все это живо пролетело  в моей голове, пока мы вырулили на Невский.
«Мам! Посмотри еще раз на Казанский собор!» - говорит с заднего сиденья дочь Соня, придерживая одним бедром наш чемодан, другим – мешок с нашей обувью и еще мешок с мусором, который нам велено было выбросить "где-нибудь по дороге".
Какой там, в жопу, собор! Господи, помоги добраться хотя бы до вокзала, чтобы на поезд успеть! Не хочу быть бомжом! В Москву хочу! Там у меня квартира своя, две большие комнаты, и ремонт, и чистая ванна…
Едем, как можем. Вот уже почти и Невский кончился, и шпиль на вокзальной площади виден. Хлоп! И мы попадаем в пробку! И встаем почти что намертво.
Вечер перестал быть томным – до отправления поезда осталось всего 15 минут.
Мы выскочили из  машины и дунули по Невскому. Я с чемоданом, Соня – с пакетом обуви и чертовым пакетом с мусором. Мы неслись, как рыси, извиняясь перед сбитыми по пути праздношатающимися.
По дороге дочь еще как-то успела "пристроить" на Невском наш мусорный груз, надоевший нам уже до смерти. Сделала она  это, не снижая скорости - эхо падения пакета в урну мы слышали уже издалека...
Ближе к вокзальному шпилю мне стало плохо и силы меня покинули. В горле пересохло, дышать было нечем. 
«Все. Я больше не могу», - сказала я обреченно, будто прощаясь с жизнью.
«Да ты что!?» - Соня так удивилась, что приняла быстро решение за нас двоих. 
Она подхватила мою дорожную сумку, и наш чемодан, все это пристроила к своей ручной клади, а свободным мизинцем подцепила и меня за палец: «Бежим!!!».
Вот это, блин, отдых! Вот это, блин, Питер!
Собирав последние силы, я летела на Сонином мизинце, как  использованный презерватив на ветру. В полуобмороке мы нашли свой поезд и за минуту  до отправления влетели в свой вагон. Пот струился с нас градом, горло мое было сухое абсолютно. Молча присосались к поставленным бутылкам с водой и понадеялись на то, что в купе поедем только вдвоем.
«Хоть бы иностранцев с нами не было!» - сказала, оторвавшись от бутылки, Соня.
«Хоть бы мужчин с нами не было!» - вторила ей я.
Сразу же после этого диалога дверь открылась и в купе вошли два армянина активного сексуального возраста. Во-о-о-от с такими носами!
Поезд трогается, в купе повисает гоголевская пауза.
Сидим, ожидая друг от друга  то ли подвоха, то ли  инициативы. От нечего делать листаем местную прессу. Так проходит полчаса, время переваливает за полночь.
Через полчаса принудительного чтения я подняла голову и вежливо предложила как-то ложиться спать.
"А давайте вы выйдете, а мы ляжем, а потом вы войдете, а мы отвернемся!".  Так и поступили. Легли. Затихли... А я лежу, а сама-то бдю, как бы кто-нибудь из этих, которые с носом, к дочке бы моей не подкатили. Лежу и напряженно вслушиваюсь в тишину. 
Хоп! Неожиданно на верхней зажегся свет. И все молчок! Будто так и надо.
«Ладно, - думаю я, унимая  волнение, - наверное, проблемы со сном у человека, волнуется, может!». Так, со светом, мы лежим сначала15 минут, потом 30.
 «Простите, а мы будем сегодня спать?» - говорю я осторожно, чтобы не войти в конфликт с представителями братской Армении.
 «А мы пытаемся спать, только свет мешает» - вежливо раздается с верхней полки, где горит свет.
 "А кто вообще свет включил? – это уже я.
 "Мы думали, что вы", - это уже с верхней полки.
 Значит, они подумали, что я, чтобы бдить, включила у них на верхней полке свет: чтобы чего не вышло.
Осознав эту сермяжную правду, я ржу в подушку полчаса, потом засыпаю, так и не решив, чья же это армянская нога случайно задела выключатель.
В окне уже был виден рассвет. В семь утра мы уже  мирно сидели с товарищами из Армении, пили чай, смотрели в окно и вели светские беседы.
«Какие все-таки они милые люди, эти армяне», -  благодарно мелькнула в моей голове…
               
Татьяна Феоктистова Первая
  (Август 2013)
               
 )