Коллекционер

   За моими окнами сплелись осень и зима, словно стык смерти и жизни. От осени, правда, ничего не осталось, но это неважно. Хотя... Лучше было бы шесть месяцев осени, чем три месяца зимы. Наверное, от этого изменилось бы хоть что-нибудь... Или бы стало только хуже. Конечно же, от этого стало бы только хуже. Не потому, что Новый Год праздновали бы под дождь и бесконечный листопад, не из-за отсутствия снега, горок и катков. Не из-за сырости и слякоти. А из-за всевозможных воспалений, обострений, упадка физических и моральных сил. Ты хоть знаешь, сколько бывает осенью самоубийц?..
   Закончилась осень, ты больше не мой Бог. Это было чем-то сезонным, сентябрь поставил неплохой наркоз, который, впрочем, проходит... Еще не все равно, наверное, до конца не осознается, что ты уйдешь глубоко в прошлое, навсегда в отдых. Станешь самым важным для какого-то. Для другого самоубийцы, прыгнувшего в твои глаза, словно в ледяную реку с моста... Это тоже будет осенью, в 10-ых числах. Ты вряд ли вспомнишь об этом. Будешь рассказывать об улицах из своего маршрута, о мечтах своих, планах на будущее... И о своем будущем. Не забудь предупредить, что места в нем не будет. Тому другому самоубийце. Тому другому... Господин Сентябрь, Октябрь, Ноябрь.
   Ты будешь смеяться, ласково посылая к чертям. Так ласково, что даже обидеться не захочется. Не оставишь на память ни адрес, ни телефон... С Днем Рождения нельзя будет поздравить. Ты затеряешься во временах года, всплывешь в чужой осени. А потом вырвешь душу. Коллекционируешь ты их, что ли?.. Повысишь статистику среди умалишенных, сведешь с ума одним голосом, добавишь воспаление легких.. Нет... Ты того не стоишь, но... Почему же осень без тебя не представляется?..
   Наступит зима. Остудит немного. Вернет здравый смысл. Последний день глубокой осени похлопает по щекам, по плечу дружески, участливо заглянет в глаза и попрощается, улыбнувшись твоей улыбкой. Всего хорошего, не вспоминай лихом... И вообще не вспоминай.
   Сначала лекарство, потом цианид. Глотать тебя, давясь, но не запивая. И шрамом слева, под кофтой. Ты впредь не my immortal. И я тут подумала... уж лучше шесть месяцев зимы, чем три месяца осени.
...До сих пор хочется в твои объятия кинуться.