Натянутой струной ложится стих..
Ему не принесли бумаги..
Родился он не для интриг..
Для Звёзд, не для болотной влаги..
Ему и холодно-темно..
И страшно в этом древнем Мире..
Но помогает волшебство-
Всё одиночество в квартире.
Он прожил день,
А может час?
И в печку брошен на мгновенье..
Сгорает медленно средь нас..
Сегодня праздник-воскресенье.
СТИХ
© Copyright: Антон Коровин, 2013
Свидетельство о публикации №213081700471
Свидетельство о публикации №213081700471
Рецензии