Чешуя. Кое что о наживке...

Нет ничего печальнее на свете,
Чем  банки с мотылем забытой в туалете…

Такое бывает… Как раз накануне прочитал, что сохранить мотыля между рыбалками легко и просто, если поместить личинок в тряпку, завязать и опустить в сливной бачок – проточная вода гарантирована, к тому же прохладная…
  Меня немного потряхивает от адреналина – я распаковываю рюкзак, собираю удочки, устанавливаю подставки, раскладываю баночки с наживкой… О, черт!!! Я забыл мотыля! Я, работавший по 10 часов в день всю неделю, с головой забитой расчетами и планом работ на две недели вперед, вдруг выпустил из виду – не взял основную наживку. Все? Конец рыбалке? Можно раздеваться до плавок и загорать до прихода поезда?
 Нет. Не мое это. Архив базы данных всплывает в памяти, как таблица умножения перед уроком арифметики. Безвыходных положений не бывает. Тем более тех, что себе сам создаешь. Все разложено, лишнее убрано, остается только одна проблемка – наживка. В мозгу уже всплыли страницы – найти ручейника, наловить бабочек, кузнечиков, мух и комаров. Попытаться накопать червей… Где? В сухой степи, по которой будто эскадрон слонов пробежался? Или найти среди улиток живую – среди двух тысяч умерших и высушенных на солнце попадется 2 -3 живых. Хорошо, что не в первый раз. Прячу удилища и поклажу на берегу и отправляюсь в лес. До него по солнцепеку в сорока градусную жару почти час ходу. С собой беру только баночки для наживки и нож – он мой верный спутник еще до выхода на экраны фильмов про Рэмбо. Мой из толстого, хоть и ржавеющего металла. Он выдерживает вес моего тела с рюкзаком если воткнуть в щель между камней. Им я рубил дрова для костра, резал браконьерские сети, намотанные на винт катера. Им разделывал кабана, забитого кольями в лимане. Им я вскрывал консервы и рыл схрон для поклажи, когда рыбы было в три раза больше, чем самой поклажи. Его я даже однажды оставил в залог водителю, который очень хотел денег, за то, что бы довезти среди ночи до города…
 Вот и лес. Здесь почти каждый куст знаком, а деревья, как племянники – всех знаешь в лицо, но не помнишь имен. Вот там, в низинке две сосны упали еще в прошлом году. Подточенные короедом они не выдержали собственного веса в ураган. Спускаюсь. Их уже не две, а четыре. Под легко снимающейся корой на каждой шевелятся белые личинки жуков убивших дерево. Ножом под кору, рывком вверх и собирай личинок. Когда с соснами покончено, бегом к муравейнику – там быстро собрать яйца и поймать самых крупных муравьев. Их в другую баночку – иначе муравьи сожрут личинок раньше, чем дойдешь до водоема. Но и это еще не все. Там, на западе – в стороне от направления заранее выбранного, я на прошлой рыбалке видел овцу задранную волком. Всего метров пятьсот. «Для бешенной коровы пол километра не крюк» - вспоминаю я чью-то поговорку. Так и есть – чуть сдвинул остатки кожи с шерстью, а они копошатся – обычные, но мелкие опарыши. Много – на всю рыбалку хватит. Теперь назад. Почти сорок минут быстрым шагом и я на месте. А место то уже занято. Какой-то деревенский мужичок прикатил на велосипеде с  деревянной крашеной скамеечкой. У него неплохие удилища, и глубину он ограничил так, что б крючки скользили по дну – так поклевка вернее. Я незаметно извлекаю спрятанную поклажу из тростника, раскладываюсь, устанавливаю все заново, готовлю прикормку. С этим нюансом тоже тонкость – капроновый чулок привязываю к 6-метровому удилищу почти к кончику. В чулке макуха, хлеб и анисовый антарктант – на эту приманку соберется мелочь. А свои снасти я буду забрасывать чуть дальше. Нет, не сейчас… только в этот момент я вдруг чувствую, что от неожиданного марш-броска по жаре у меня в висках стучат сразу по десятку наковален. Нужно успокоиться…
 Сигарета медленно тлеет и я стараюсь не смотреть, как бумага превращается в пепел. Я просто жду и усиленно стараюсь ни о чем не думать. Ни о своей оплошности, ни о предстоящей рыбалке, ни о потерянных трех часах с самого утра.
  Все? Готов? Наживляю и забрасываю… Не успел выдохнуть, как поплавок стремительно исчез под водой. Сосед успел обернуться на всплеск, когда уже первая плотва трепетала в ладони…
 - На что?
 - На личинку короеда, - отвечаю я, не имея привычки врать в такие моменты.
 - Где взял?
 - В лесу.
 - Ото я бы еще в лес за наживкой бегал, - ворчит, кривя рот в ухмылке, сосед и снова наживляет навозного червя.
 Так и рыбачим – на каждого им пойманного карася у меня две плотвы. Изредка попадается подлещик, еще реже синец или красноперка. Это моя любимая рыба – ее вяленую к пиву запасаю, хотя и не на долго. Слишком много любителей в семье.
 Когда заканчиваются личинки и опарыш, я встряхиваю удилище с приманкой. Выжидаю несколько минут, пока выкуриваю сигарету. Меняю крючок с поводком – ставлю самый мелкий на тончайшей леске и наживляю муравья. Чуть уменьшаю глубину, заброс, контрольные потяжки, пока груз не опустится и… поклевка слишком неожиданна – волна адреналина захлестывает по самые уши. Красавица плотва длиной не менее 30 сантиметров шлепнулась у самых ног.
 - Ого!!! На что? – спрашивает сосед и от деревенского снобизма не остается и следа.
 - На яйцо муравья, - отвечаю я , стараясь спрятать интонации как можно глубже в извилинах лукавства.
 - Совсем городские сбрендили, - скрипит сосед, упорно глядя на свой поплавок,  - Вы бы еще на жвачку ловить стали.
 На жвачку? Эх, знал бы ты старче, как ловили именно на жвачку весной – ты бы кипятком писался от зависти… Меня смех разбирает от того случая, но то совсем уж другая история.
 Ерунда то, какой фурор произвел мой улов среди рыбаков на перроне. Совсем незаметна дорога домой. Важнее то, что произошло дома, когда рюкзак распаковывал.
 - А ты что – мороженое не съел?
 - Нет, а где мороженое?
 - Я тебе утром три порции в отдел-термос положила, - почти причитает жена.
 - Нет, не видел.
 - И мотыля не доставал?
 - Мотыля?!!! Какого мотыля???
 - Я тебе вместе с мороженым положила мотыля в баночке – из тряпки не вынимала…
  С меня усталость как ветром сдуло. Я подхожу к рюкзаку и смотрю, как она извлекает банку с заветным отборным мотылем. Пробую рукой – он все еще холодный. Внутри на капроновой крышке видны капли конденсата.
  «Твою… растудрить туда-сюда дивизию… ипона мать… век карпа не видать, шоб тебе всю жизнь раки на крючок попадались. Не могла предупредить?»
 Но я молча беру баночку, извлекаю тряпочный мешочек с мотылем и опускаю в сливной бачок.
 До следующей рыбалки…