Воспоминания

Было в воспоминаниях что-то тяжелое, незримый осадок, не дающий полноценно глубоко дышать, что-то, что цеплялась тонкими коготками за душу... Возможно, так должна была ощущаться тоска...Скучала ли я? О, просто невероятно. Я грезила, пыталась собрать воедино дымчатую картинку воспоминаний, я дышала моей памятью, как порой дышат ветхие книги, с осознанием своей хрупкости и ближайшей кончины, в запой, отчаянно воскрешая шёпот губ и плавные прикосновения к страницам. Я скучала по сердцу, изведенному тоской, по ощущению  сказки, сказки, которая врятли обретёт полную силу и так и останется неизлечимой кровоточащей раной.  По ночам мне мерещились вечные огни дорог, проносящиеся и смазывающиеся об испещрённое капельками дождя стекло. Я задыхалась в густом комнатном воздухе, молилась и боялась быть услышанной, как же я хотела вернуться туда. Говорят первая любовь не забывается, первый раз познавши страсть, ты навсегда будешь обречен испытывать чувства с оттенком той первой, невероятной стихией , захвативший тебя, что же тогда дальнейшая моя жизнь никогда не будет тёплой...Слышишь ветер?...Не знаю, что пленяло и притягивало сильнее, соленые брызги или пощипывание на обветренных губах с послевкусием крови. Осень, скользившая между пальцев, тонкий пергаментный листок, на котором коричневатыми прожилками была прописана вся истина жизни. Горы, вода, небо, небо, отраженное в воде, или вода нашедшее своё отражение в небе, от всего этого кружилась голова, а от дождя хотелось спать. Моя осенняя тайга. Моя меланхолия незыблемых черных скал, изломанность веток и сила морских сказаний. Я стояла на пути великой, нерушимой веры, неспособная облечь её в слова, готовая лишь безропотно и отчаянно принять её на своё бьющиеся как языки пламени сердце. И время было не властно надо мной, там, в поднебесной, моего холодного, озябшего, пронизанного дождями и ветром, рая. Моего наваждения. Встречала ли я сочные пшеничные рассветы, скользящие по моему лицу шёлковой росой, или пробовала кончиками пальцев клюквенные закаты, незыблемой пряжей оседающей на вереске и иван-чае, по всему этому я уже тогда начинала скучать. Я уже тогда боялась уезжать, уже тогда боялась расстаться. Подобно боязни потерять жизнь в её самом прекрасном появлении, я вздрагивала при каждой мысли забыть любую мелочь, и тем сильнее наслаждалась увиденным. Скучала ли я? А вы когда-нибудь скучали по своей душе?