Север-Восток

Метро. Вены нашего города, в которых красными тельцами расплываются люди. Смешно, точнее счастливо. Тонкая чёрная футболка, очерчивающая полноватый женский силуэт. Я по жизни не была тростинкой, всегда упитанная, розовощекая, мне бы надлежало флиртовать с мальчиками, хлопая длинными ресницами и мило краснеть от неловких взглядов, да и имя у меня тогда бы было подходящие - Любовь. Но нет. Я еду в метро, пропахшим чужими судьбами и въевшейся болью человеческих сердец. Улыбаюсь как последний наркоман, растяжно, плавно и приторно бесповодно. Поздно. Хмурые люди. Давка у эскалатора и вдруг меня наталкивает на тебя. Я приметила твою короткую светлую стрижку, ещё на том концерте. Интересно ты тоже видела меня? Хотя какое там, ты же сидела впереди и, увы, была слишком сильно увлечена сиплым голосом вокалиста, нежели окружением вокруг. Встреть я тебя дня через два, не узнала бы и даже не остановила взгляд, но сегодня. Вот сейчас. Взявшиеся из неоткуда, ты стоишь ко мне спиной, на расстоянии в несколько сантиментов. Я понимаю, что сопротивляться навалившийся толпе глупо и не разумно, когда у меня есть такой прекрасный повод соприкоснуться с тобой. Я перестаю барахтаться в пульсации чужих тел и плавно налегаю на твою тоненькую, изящную спинку торсом, чувствуя как светлые, пшеничные волосы  щекочут лоб. От тебя пахнет восточной сладостью и терпким чёрным чаем, такой обычно подают проводницы в поездах с печальными глазами вечно смотрящего в ночь человека. Ты путешественник. Я в этом уверена. Прижимаюсь сильнее и чувствую как в запах вплетаются нотки полевых цветов. Да. Это вереск. Ты сама на него похожа. А я? От меня пахнет ночью и сырой от дождей листвой.  Мхом и протяжным запахом дыма смешанного с тяжёлым приятным и родным запахом масленой краски, въевшийся в мою кожу как мне кажется уже на всю жизнь. Мы с тобой такие разные и от этого смешно и грустно. Хоть бы одну чёрточку совместную найти, тогда бы возможно мне было легче бы встать на носочки и шепнуть тебя на тонкое ушко, какой пленительный запах от твоей души. Но нет...И вдруг как ускользающая тень, мелькает слабый запах костра. Неужели! Да! Это именно он. И вот уже ночь развернула свою громадную лапу на жизнь, дороги запетляли по горным холмам, подымаясь к звездному небу и спускаясь к рыбацким деревушкам у моря. Ветер, холодный пронизывающий. Травы, луга, пение, голос, рвущийся из груди, звон бубна. Я уже далеко. Северные пляски вокруг костра, вещание о пришествии духов. Всё сплелось. Мифы, сказки, запахи и одна сплошная шёлковая ночь. Я протягиваю руку, что бы ухватить часть тебя, но ты таешь как весенний закат, быстро и безвозвратно. Я остаюсь посредине идущего вверх  эскалатора, и я так и никогда не узнаю, откуда в твоей восточной мудрой душе примесь запаха холодного севера. Никогда...