Ко всем прологам написали послесловия,
Из раковин всех перламутр извлекли,
У каждого из нас - свои лавсториИ,
Мы жили как-то, с кем-то - как могли,
Мы обманули чьи-то ожидания,
Мы обманулись в ожиданиях своих,
И стали мафией и кланом мы,
Омертой задушив свой стих,
Сицилианское безмолвие -
Как кадры старого кино,
Стилетом - тонкая твоя ирония,
И лирика моя - бокал с вином,
Все это было спрятано в подстрочниках,
И переводчики забыли нас,
А мы,скитальцы-полуночники,
Весну всю не смыкали глаз,
Искали по ночам мы Истину,
А днем спешили по делам,
Но души наши, сами, мысленно
Готовили для встреч плацдарм,
Писать взахлеб вдруг стали,искренне,
Прочесть сумели между строк,
Страницы стали, друг мой, листьями
На Древе том, зацветшем в срок...
И не страшна ухмылка одиночества,
Не затеряемся в безмолвии зимы,
Ты - мой Поэт, твоя я переводчица,
И Нашу Книгу вместе пишем Мы...
Наша Книга
© Copyright: Сопико, 2013
Свидетельство о публикации №213081901706
Свидетельство о публикации №213081901706
Рецензии