Прошлое

Прошлое или как я убил одну из своих многочисленных личностей.

Самое прекрасное что есть в жизни- это ощущение свободы во всех её проявлениях…

"Добиться свободы и сохранить ее можно лишь той ценой, какую человек, как правило, платить не готов"
Джордж Сэвил Галифакс .

Холодный воздух бодрил тело и разум, проникал сквозь лёгкий свитер и летние джинсы. Мокрый снег лёгкими хлопьями падал вниз, непоколебимый ветром. Светло-серое небо с тёмными по краям домов пятнами создавало ощущение грусти всего мира, но ведь где-то далеко светило солнце и пели птицы. Мысленно переносишься в эти края, где мир радуется солнцем и голубым небом без облаков, а лазурное море приветливо встречает своих радостных посетителей в разноцветных купальниках. Где-то выше по склону белеют маленькие, но уютные домики, а дальше, ближе к центру начинают формироваться в длинные тёмные улочки дома, деревья, скамейки, фонтаны, скверы. В одном из тех маленьких белых домиков нет никого, но только оставшийся уют всё ещё хранит тепло хозяина, который теперь стоит на другом конце света под холодными брызгами снега, на открытом балконе, смотря грустным взором вдаль железобетонных джунглей. Тяжело вздыхаешь, мысленно прося прощение у ожидающего твоего возвращения моря, солнца и домика, опустевшего без песен поз гитару, знакомых до боли мелодий скрипки, иногда появляющейся там. Мысленно прощаешься со всем привычным, что есть в том домике, из чего состоял твой мир. Гитара рядом с тобой, такая тихая, беззвучная, будто на ней ты и не играл несколькими минутами ранее. На неё упали две снежинки, стекая по её гладкой поверхности каплями. Она тоже всё ещё хранит тепло твоих рук, безмолвно наблюдая за тобой. Опустишь взгляд ниже деревьев, и увидишь бегущую домой парочку. Безразлично кинешь последний раз на убегающих людей взгляд и подумаешь: « ну и что….», но мысль оборвётся не успев натолкнуть тебя на воспоминания, и упадёт вместе со снегом вниз, разбившись об землю остывшей слезой. Ты поднимешь глаза вверх, проследив взглядом за маленькой стайкой птиц, ещё раз глубоко вдохнув холодный воздух. «Свободны….»- подумаешь про себя, завидуя им, как не завидовал никогда никому. Серые дома переплетаются между собой паутиной проводов, давя и закрывая большую часть неба. Скажешь: «Зачем это всё?...», а пустота в душе лишь отзовётся эхом, спрашивая тебя о том же. Устало опустишь глаза, посмотришь на клочок бумаги в руках, вспомнив прошлое, к тебе придёт дежавю. От этих воспоминаний тебе уже не больно. Ты чувствуешь, что скоро станешь таким же свободным как и эти птицы, пусть всего на несколько секунд, но…ты этого слишком долго ждал чтобы мечтать о большем. Свернёшь бумажку пополам, аккуратно засунув её между струнами гитары. Возможно она всё поймёт, ничего не ответит, как бы яростно ты не тянул струны, поймёт, всё поймёт, она станет твоим последним другом и расскажет всем этой запиской, о том, что ты хотел передать. И ты доверишь это только ей, зная что она никогда тебя не предаст. Отойдёшь, последний раз взглянув на неё, скажешь : «прости…», она ответит тихим стоном струн на леденящем ветру. Тебя проберёт холод, лёгкий свитер не спасает. Вдруг налетит ветер с осколками маленьких льдинок, которые неприятно царапают кожу, сорвёт шёлковую чёрную ленту с твоих волос, которые слегка развиваясь на уже ослабевающем ветру, лягут тебе на плечи и спину, укрывая от леденящего холода. Подойдёшь к стулу, стоящему у самого края балкона, упиравшемуся в переднюю его стенку, выходящую на улицу. Аккуратно встанешь на него, выпрямившись во весь рост, так что край передней стенки балкона был тебе ниже колена. Ты взглянул вниз, не испытав чувство страха от высоты, такое как испытал, взглянув на небо. Те всегда боялся смотреть вверх, но только не вниз. Ты смотришь вдаль, повторяя про себя строчки из письма: « ...я никогда не смогу взлететь, слишком грехи тяжелы и тянут вниз, да и крылья, рваные и грязные, уже никогда не расправить мне. Я хотел улететь вслед за моим ангелом, который улетел 40 дней назад, да понимаю, что не для неба моя душа. Я всё равно упаду вниз и ниже, так что мне мешает перед этим полетать? ничего меня уже не держит...» Ты раскинул руки, подобно крыльям птиц, пролетавших недавно в сером небе, закрыл глаза и сделал шаг. На твоём лице мелькнула улыбка. Как прекрасно чувство свободы. Птицы свободны, им не надо врать каждый день, не надо подчиняться высшим чинам, не надо пытаться угодить всем, не надо совершать грехи, они ограничены только смертью, как и все мы, но кто знает, куда отправляется душа птиц после смерти, о них в библии ничего не сказано. Понимаешь, что избавишься ото всех неисчисляемых грехов, тяжёлых и не очень, ведомых и неведомых, понимаешь, что ты наконец свободен и летишь подобно птице, понимаешь, что независим ни от кого, не веришь ни в бога, ни в дьявола, ни в этот мир, ни в загробные, если такой существует. Ты, есть только ты, а точнее твоя свободная душа, уже избавленная ото всех грехов, после причащения ты не испытываешь тех неописуемых чувств, как в эти секунды. Страх? Что такое страх? Разве теперь тебе ведомо это чувство? Нет, ты не знаешь и не ощущаешь страх, ты забываешь все чувства, что сопровождали тебя в течении всей жизни, к тебе приходит новая жизнь с новыми чувствами, эмоциями и ощущениями, просто ты начинаешь жить ей. Прошлое, что это? Люди, кто они? Любовь…? Ты помнишь, ты помнишь! И тут возвращается страх, потому что вспоминаешь о том, что ты любим, что ты любишь. Жизнь новая, будто испугавшись приходящей вновь прошлой жизни, отдаляется, этот белый свет наполняется темнотой, ты пытаешься догнать его, мечтая, чтобы поскорее всё это кончилось. Бежишь вслед за меняющимися воспоминаниями, они летят рядом с тобой. Ты вновь хочешь почувствовать те новые чувства, испробовать крылья, какими бы они не были, но понимаешь, что падаешь, словно метеор на землю, сгорая в атмосфере, крылья превращаются в прах, болью отдаётся всё это, на мысленные призывы прекратить это. Но вдруг ты вспоминаешь, что это не сон, не игра, не мечты. Это жизнь! Точнее её далеко не логическое заключение, понимаешь, что не можешь нажать на кнопку «отмена», не можешь взять и проснуться или отвлечься более приятными мыслями. Ты не хочешь, боишься боли, боишься неизвестности, и вдруг…Ты вспоминаешь тот сон, ты помнишь его так отчётливо, будто это происходило с тобой на самом деле. Ты идёшь по острой как лезвие верёвке босыми ногами, внизу пылает пламя бездны, сзади свет, впереди тьма, ты не можешь повернуться и идти обратно, к свету, потому что нить слишком тонкая, ты не можешь шевельнуться, но страх тебя толкает на то, что надо идти, куда бы ты не пришёл. Потому что пламя добралось до нити, по которой ты идёшь и скоро ты не сможешь сделать даже выбор. Медленными неуверенными шагами направляешься вперёд, что бы там тебя ни ждало, всё твоё. Вспоминаешь о том, что вниз тебе смотреть не страшно, поднимаешь глаза в надежде увидеть небо и испугаться ещё больше. Но ты видишь лишь чёрную мглу, похожую на крышку в банке, будто тебя закрыли в ней, и скоро кончится воздух, начинаешь задыхаться. И вдруг видишь сверху скорбящие лица любящих тебя людей, чувствуешь боль каждого, и она разрывает тебе сердце. А с другой стороны корчащиеся в усмешках твои враги, ты смотришь на тех и на других, понимая что любимых больше, чем врагов. Поминаешь всё, не хочешь доставлять им боль, уходить от них. Смотришь вперёд и уже видишь впереди белый свет, а позади тьму. Спешишь туда, в надежде выжить. Сейчас для тебя этот свет наоборот смерть, ты не знаешь что выбрать, открываешь глаза и понимаешь, что выбора уже нет. Осталась секунда. Шепчешь: «Простите….» Тьма...

(Детская глупость. Мне было 14)