Будет гроза, милая

А.

Гром...
Будет гроза, милая.
Будет большой дождь.
Больше, чем твои и мои непролитые слезы.
Капли тяжкие, усталые, сухую землю поят, как твои губы мои питают...
Небо печально плачет...
Где-то у ног города море мокнет.
Одинокое.
Брошенное...


Рецензии