Танатос

Тяжелыми шагами он ступал по зигзагообразной лестнице.
Этаж то ли 9-ый, то ли 8-ой,
а кажется, что всю жизнь спускается.
Брови идут по красивой дуге,
Гладкая кожа, освещенная множеством вольфрамовых нитей, отдавала какой-то наивной белизной.
Густая челка пытавшаяся прикрыть эту вечную пустоту в глазах...
Губы словно нарисованы.
-Разреши мне...
Было давно заполночь.
На каждом этаже по 3 двери.
А за каждой -отдельный  мир.
Со своей реалией, со своим сознанием. Конечным и безысходным.
За одной все только начиналось молодой парочкой, ожидающей прибавления.
За второй 93 летняя живая тень медленно тлела, орошая окрестности благовонием ладана в ожидании своего отпевания....
Каждый его шаг сопровождался глухим стуком мужского каблука по ступеньке,
услышав который, те, стоявшие за дверью,замирали в надежде услышать следующий...
второй, третий, четвертый шаг вниз по лестнице.
Бегом, бегом отсюда, долой с их порога, долой из их жизни!
Хотя бы еще на чуть-чуть.
А те постарше, сжимаясь от страха бредили освобождением.
-Ты ли это, мой Плутон? Мой Танатос?
Он ускорил шаг.
Дыхание участилось.
C узких, обреченных на беспечную суету глаз, считывалось напряжение.
За окном было так темно...Так никто и неудосужился  включить эту монохромную обыденность уличных фонарей.
Чем ближе к выходу, тем свежее воздух.
Нет ничего приятней ночного воздуха,
чистого, нейтрального,
незаряженного пустой бoлтовней, чьими-то грязными мыслями,
серыми обещаниями...
Разве есть что-то прекрасней недвижимой ночи...
Когда день идет от часа к часу, от одной задачи, от одного дела к другому...
Ночь идет сама по себе.
Ночью от тебя никто ничего не ждет.
Только ночью ты можешь обрести невесомость.
Слева плач младенца.
Справа на посмертном ложе кашляла старуха.
В квартире номер 7- побои.
Прямо- скандал.
Тут сбоку пьяная драка, где-то сломали посуду...
Бежит-бежит.Быстрее, быстрее.
Ночь, где же ты?
Как мне до тебя добраться?
Кто-то бредил, кто-то молил, и все, все о нем.
Все мечтали станцевать с ним последний вальс.
Руки цеплялись крепче за перила.
Сдирая нежную кожу об облупленную краску, раздолбаное железо.
Бежал что есть мочи
Подальше от этого ужаса.
1-ый этаж. Квартир больше нет.
Рука кровоточит.
Ничего кроме движения воздуха не было слышно.
Глубоко вздохнул, закрыл глаза, вышел на улицу.
Чистый ночной воздух.
Звездное небо, незаинтересованное в человеческих бедах, освещало ему дорогу.
Черновласый бес с белоснежной душой.
Черная сорочка, свисающая ниже пояса, плавно переходила в темные брюки. Весь облаченный в мрак, он слился сo тьмой.
Наконец ночь поглотила его.
Домой..-прозвучало во тьме-Я дома.
На 9-ом этаже захлопнулось последнее окно.