Индейца звали
Ивлету Бух.
Курил он трубку,
Табак всё тух.
Но воды летом
Теплом согреты.
Чтобы забыться,
Нырял он в реку
И вновь выныривал,
Никак не мог он
В ней утонуть.
Оно не тонет,
Всё то, что вечно.
Его не помнят -
Оно беспечно.
Зачем? Оно ведь -
С тобою рядом,
Чуть отвернёшься -
Напомнит взглядом.
Один и тот же
То был индеец.
Других не будет,
И не надейся.
Тягуч и млечен,
И бесконечен
Забвенья мёд.
Индеец вечен.
А Пушкин мёртв.
Ивлету Бух
© Copyright: Илья Волотов, 2013
Свидетельство о публикации №213082200939
Свидетельство о публикации №213082200939
Рецензии
Потрясающие стихи Илья!!!!!! Браво атору!!!!! Поэт вы великолепны!!!!!!С теплом.
Елена Коюшева 22.08.2013 14:17 • Заявить о нарушении
Елена Коюшева 22.08.2013 14:17 • Заявить о нарушении