Достали...

Никогда не думала, что придется кричать — кричать словами, вопить текстом и орать чернилами... Я так устала всем объяснять, что Патрицио Буанне — да, сильная привязанность, но душевная, а не телесная! Все — знакомые, соседи, друзья, везде — на улице, дома и в соц.сетях твердят мне одно и тоже...

… «Если мужик тебе нравится, значит ты его хочешь»... Глупо, правда? Особенно из уст женщины, мягко говоря, за пятьдесят и твоей соседки через стенку... Особенно из уст знакомых, считающих, что разгадали тайну моего творчества... А если мне нравится вон тот чёрный пушистый котяра — я тоже его хочу? А если я люблю разглядывать красивых женщин — то что, я — лесбиянка? А уж если я постоянно смотрю на обаятельных загорелых красавцев на пляже — то примеряя на себя Ваше мнение, - я вылитая, простите за мягкую грубость, проститутка...

… Почему для Вас то, что я пишу — видится любовным романом в дешёвой ядовито-розовой обложке? Почему Вы наивно полагаете, что если я пишу о Патрицио Буанне восторженно, захлебываясь словами и оборотами, если я выворачиваю наизнанку шкатулку с добычей (Вам лень переводить интервью, лень копаться в китайской начинке сайтов со ссылкой на альбомы, - что уж говорить о жажде приобретения блестящего диска) — то это значит, что я его хочу как мужчину?..

… Давайте я спихну Вас с колокольни Ваших прожитых лет — что Вы знаете обо мне? А я — о Вас? Что Вы знаете об этом тихом шипении масла души в крови? Один вопрос, всего один вопрос — Вы внимательно читаете то, что я пишу? Где Вы видите упоминание о животной похоти? Где? Прочитайте всё — не надо охать и ахать и сюсюкать перед фото, прочитайте текст под ним! Я пишу так же о Майкле Джексоне, О Джеке Керуаке, о Бобе Марли — о многих других талантливых мужчинах, что своим творчеством дают мне пищу для ума и души («Если мужик тебе нравится, значит ты его хочешь»)... А то, что я сказала, что Патрицио не обделен внешностью — то это констатация факта, а не влюбленно-сопливое жевание губ... Не надо все свои мысли вешать на меня! Думайте про себя молча о своих чувствах, не надо ставить меня в известность! Я все равно Вас не могу больше слушать — потому что Вы не слышите то, что рассказываю я... Давайте, наберитесь смелости и загляните в мои глаза — Вы там увидите такой омут с та-а-акими чертями, что пожалеете о своем поступке!

… Сколько Вы знаете видов любви? А Вы различаете оттенки любви — страсть, привязанность, увлечённость, интерес, наслаждение, влюблённость и, собственно, любовь... Вы читали дневник Казановы, ныряли в бензедриновую бездну книг Керуака?

… Хорошо, я последний раз попытаюсь достучаться до Вас... То обстоятельство, что я испытываю противоречивые чувства к Патрицио Буанне (мне то хочется кричать о нем всему свету, то хочется забыть его) — никоим образом не подтверждает Ваши аксиомы о любви! Представьте себе, что Вы уже третий месяц не можете нормально спать из-за вороха мыслей — они теснятся в голове, требуют выхода, царапают своими острыми углами Ваш воспаленный от бессонницы мозг... Вам хочется спа-а-ать, но еще Вам хочется сохранить прозрачные нити мыслей — и Вы вскакиваете с постели, хватаете ручку и лист бумаги и начинаете корябать на нем лихорадочные каракули... Утром у Вас болит голова, весь свет режет своей яркостью, а люди видятся Вам огромными великанами в балахонистых штанах...

«Если мужик тебе нравится, значит ты его хочешь»... Да! Хочу! НО! Не в плане секса, не плане ночной возни в простынях... Хочу его творчество, хочу побыть в его шкуре, взглянуть на мир его глазами...

Сейчас модно цитировать Керуака (эти строки уже размазаны жирной кляксой по всему Интернету — все, кому не лень, лепят на свои тощие души огромные пласты романа «В дороге»)...

«Они приплясывали на улицах как заведённые, а я плёлся сзади, как всю жизнь плетусь за теми, кто мне интересен, потому что интересны мне одни безумцы, те, кто без ума от жизни, от разговоров, от желания быть спасённым, кто жаждет всего сразу, кто никогда не скучает и не говорит банальностей, кто лишь горит, горит, горит, как фантастические желтые римские свечи, которые пауками распускаются в звёздном небе, а в центре возникает голубая вспышка, и тогда все кричат: 'Ого-о-о!'»

Я тоже плетусь за теми, кто горят — как факелы во мгле бездуховности...

Мои желания — это не позывы тела и шорохи животных инстинктов, но пульсация души... Я хочу утащить в берлогу своей памяти рассветный луч солнца на зеркальном полотне реки, хочу поймать красную бабочку, хочу увидеть созвездие Стрельца, и хочу писать — хоть о базилике, что растет в моем огороде, хоть о музыке, что звучит у меня в душе, хоть о людях, у которых хватает терпения тащить меня из болота человеческой глупости... Пожалуйста, не тушите костер моих желаний!..

И зачем я всё это пишу? Тем более, что «Мне внезапно стало ясно, что я никого не должен учить тому, что понял сам» (Д. Керуак «В дороге»)...