сорок дней

13.07

Раньше я думала, что в больницах чем-то пахнет. Чем-то вроде валерьянки, слез, волнений и капельниц. Еще я думала, что там пахнем духами медсестер или дезадоратом лечащего врача. Но там ничего не пахнет. Совсем ничем. Даже свежего воздуха там нет, как будто ты в в вакууме. Тут только холод и ужасное состояние неизвестности, которое никто не принимает во внимание. За большой закрытой дверью - люди, которые уже готовы к смерти. А среди них ходят медсестры и радостно щебечут о том, как провели выходные. И главврач, суровый мужчина лет 40, вразвалочку подходит к вам и объясняет, что ваш родственник скоро умрет. Очень жаль, простите.

14.07

Ты сидишь и думаешь - а какой он во время смерти? Страшный или наоборот красивый, а может он и не чувствует ничего? О чем думает человек во время смерти и как идет он к своему пути? Что он видит?
Врач сказал, что он чувствует только боль. У него разрыв желудка и он медленно умирает. Очень жаль, простите. Они вкалывают ему обезболивающие, морфий, а он все равно что-то чувствует. Он умрет завтра, а может через день. Может через неделю, мы ничего не знаем. Мы не можем его спасти, простите, нам нужно строить новый космический корабль и лететь в космос.
А ведь он так хотел умереть - пил, не цеплялся за жизнь, бросал таблетки. Но когда к нему пришла Смерть, он начал бояться. Все мы будем бояться на смертном одре, потому что мы не хотим туда, где будем одиноки. Пусть мы ничего и не чувствуем.

16.07

Буря эмоций и криков - он умер. Он умер. Все, его нет. Вся семья оплакивает того, кто ушел. А ты сидишь и понимаешь, что он никогда не уйдет. Ты - это он. Он ненавидел тебя, потому что ты была им. А его ты ненавидела, потому что он был тобой. И смотря в точку ты не плачешь, а просто поддаешься общему настроению и тыкаешься лицом в грудь какого-то знакомого друга. Очень жаль, простите, но он умер.

17.07

Похороны - это хреново. Откровенно скажу - хреново. Сначала вас морозят ожиданием, вы тащите крест, пакеты, заказываете панихиду, ищите гроб. Много всякой проволочки ради одного гниющего тела. И вот вас запускают в морг и там он - красивый, гордый. Лежит с орлиным носом в гробу. В шелковом, мать его, гробу. Зачем он ему там?
Все ревут, целуют его, а ты борешься с желанием разрезать его прямо тут на органы и посмотреть, что у него внутри. Ты хочешь знать о том, как он умер. На шее синяя полоса, а в уголке губ - гной. Он умер, блюя гноем. Не самая лучшая смерть, правда? Задохнуться от выделений собственного желудка и лежать сейчас в гробу, окруженном родственниками, которые по тебе рыдают. Очень жаль, простите.
Священник бормочет какие - то слова о том, что все будет хорошо. Черт, он не верил в вашего Бога, зачем ему это? Он просто искал того, кто его поймет. Он - настоящий ребенок Сталина, а вы суете ему другого бога.
Гроб кидают вниз, могилку засыпают и все торопятся что-то сказать, выпить и закусить, следуя обрядам. Сожгите меня и закопайте пепел на месте моего первого поцелуя, товарищи.

24.08

Могила заросла. Родственники уже не так смотрят на его крест, плачет только бабушка и просит прощения. Тот, кто правда всегда любил и любит. Её жизнь закончилась и теперь она одна. Что бы там кто не говорил.
Жизнь продолжается, а в земле лежит одинокое тело, которое уже жрут черви. Им вкусно, а он - никто. Уже никто. А был... Не важно, кем он был. После смерти мы все равны.

Очень жаль, но вы умерли. Жизнь для живых.