В поисках утраченого

       Осень. Она бывает бесконечно прекрасной. Бездонное голубое, чуть ли не синее, небо. Под ним пылает полной палитрой, увядающая листва. Слегка прохладно. Ощущения времени и пространства просто не существует… Просто здорово. Если ты с собой.
    Но бывает и по другому. Та же осень. Точнее уже её агония. Мерзкий, холодный, с дождём и снегом, ветер. Небо …? Если взять и на мокрый лист бумаги вылить раствор черных чернил, то останутся грязные разводы. Вот такое и небо. Среди всей этой мерзости беснуются грязно-серые рваные облака. Сквозь их пелену иногда проглядывает силуэт, набирающей силу луны. А то вдруг, поймав большую полынью, луна вспыхивает холодным ярким светом в полную свою мощь. Аж глаза хочется закрыть. И тогда можно разглядеть внизу  на краю оврага кладбище отработанного мрамора. Бесформенными обломками, вперемешку с другим строительным мусором, мрамор свален в большую кучу. Кажется свалка как свалка. Но один кусок мрамора не похож на бесформенный обломок. Он крупнее остальных и имеет какие-то близкие к правильным очертания. Я бы сказал, что он больше напоминает плиту. Она, прислонённая к куче других обломков, стоит на земле. На верхней плоскости плиты угадывается выдолбленное  лицо человека, как бы вдавленное в эту плоскость. Если присмотреться, то и в таком негативном изображении можно разглядеть, что это лицо не молодого уже мужчины. Как попал на эту свалку этот загадочный обломок осталось бы наверное загадкой.
      Суть этого повествования видимо в том, что у этой загадки есть и продолжение. Перед плитой неподвижно стоит человек. На голову его нахлобучена шляпа с широкими, опущенными полями. Широкий поношенный  плащ, поверх воротника которого повязан длинный шерстяной шарф, скрученный почти в верёвку. Старые поношенные штаны. Ноги обуты в огромные стоптанные башмаки. Вся одежда давно не стирана, сильно поношена и скорее всего с чужого плеча. В руке человек держит большой рваный зонт, на который он почти опирается, как на трость. Человек как человек вроде. Ну не опрятен, так что теперь. И всё же что-то в нём было не так. Чем-то непонятным, пугающим веет от него. Вот облака опять расступились, и луна вновь осветила странную фигуру человека. Порыв ветра поднял полы его шляпы и…о господи, под шляпой нет лица, да и головы в общем-то не видно. Зонт тоже как будто в воздухе висит. Кто же это? Призрак или то, что осталось от человека.
      Долго в задумчивости фигура стоит перед плитой. Чем-то очень знакомо кажется ей это лицо, выбитое на камне. Промозглый осенний ветер, пытаясь раздеть несуществующее тело, настырно лезет под плащ, пытается сорвать шляпу, вырвать зонт, но всё тщетно. Фигура продолжает стоять в задумчивости перед плитой. Сколько проходит времени не известно. Фигура, вздрогнув, наконец разворачивается и глухо топая башмаками, удаляется навстречу этому ужасному ветру.
     «Доигрался»- подумал несуществующий человек. «Доплавался «как гавно в проруби»». Теперь придётся куда-нибудь пойти и погрести. И видимо против то ли ветра, то ли течения. Всё равно. Главное грести и грести быстро. Времени уже немного осталось, а дочери обещал, что ей будет хотя бы что похоронить и о ком сожалеть.