Конец пути

Представте авиакатастрофу. Четыре десятка смертей. Вообразите теракт в метро, взрыв в доме. Поезд, сошедший с рельс. Геноцид и массовые расстрелы. А у меня есть ещё пятнадцать минут до звонка будильника и я, наслаждаясь, просто лежу в тёплой  постели.
 
 Наверное, впервые за месяц  я выспался и с утра чувствую себя прекрасно. Представте гнойную опухоль в теле. Вообразите отстрел бездомных собак. А я собираюсь на работу, и поймал себя на мысли, что это первый раз за очень долгое время, когда я готов чем-то заниматься. Заниматься  работой,  разумеется.

 Когда я вышел из дома, то сразу растерял своё прекрасное утреннее настроение. Представте конец первого месяца весны. Вообразите январскую погоду.

 Дойдя до своей платформы, я закурил и стал ждать электричку. Представте щелчок зажигалкой. Вообразите затяжку, и затем выдох дыма. На платформе становится  всё больше и больше людей.  Подъехал состав. Вся толпа ринулась в открывшиеся двери вагона. Представте давку. Толчки в спину. Вообразите мат и крики. Я закурил вторую сигарету и стал ждать следующую электричку.

 Метро. Ситуация аналогична той, которая происходила на платформе. Единственное отличие: в метро курить нельзя.

 Настроение окончательно на нуле. Представте депрессию. Вообразите уныние.

 Мой путь от метро до офиса, где я работал, проходил через парк. Идя по аллее, недалеко от себя, справа,  я заметил какое-то движение. Времени у меня оставалось минут тридцать и я решил посмотреть, что там происходит. Пройдя лужайку, я встал около дерева и стал наблюдать.

 Два бывших интеллигентных человека были приняты парой «господ» полицейских за распитие спиртных напитков. Один из них упорно сопротивлялся аресту. Другой же, уже сидел в милицейском бобике и подпевал во весь голос «Владимирскому централу», звучащему из динамиков машины. Плюнув на всё это, я пошёл дальше на работу, по пути размышляя о том,  что пока хватает денег на бары всё хорошо. Но когда ситуация ухудшается, а остановиться уже сложно, то вполне возможно быстро скатиться на дно. И оказаться как те два мужика, за которыми я только что наблюдал, и которые сейчас движутся под шансон в направлении ближайшего отделения.
 
 В общем, с такими мыслями я дошёл до офиса. Представте клерков. Вообразите шоу уродов. Через пару часов я узнал, что у нас сокращённый день. Правда я так и не понял, по какому поводу.  Представте ожидание конца работы. Вообразите, что минута равна часу.
 
 После рабочего дня мы с Д. пошли в паб выпить пива. Д. был единственный человек, с кем я мог поговорить и провести время после работы.

 Паб находился в десяти минутах ходьбы от нашей работы, и мы направились в нужную сторону. Мы с Д. часто ходим туда после трудового дня. Представте отличную музыку. Достойные цены. Вообразите барную стойку. Пару литровых бокалов с пивом и клубы сигаретного дыма.

 Через полтора часа мы с Д. вышли из паба и распрощались. Ехать своим ходом до дома мне не хотелось, и я решил поймать попутку. Представте холод. Проезжающие мимо машины.

 Наконец, кто-то остановился. Я сел в машину и назвал адрес. Водителем оказался парень лет двадцати пяти. В машине играла группа Die Antwoord, на что я сразу обратил внимание.
 
 - Я дико угорел по этим ребятам,- начал отвечать водитель, на мой вопрос.- Ты знаешь, в интервью они говорили, что у них в ЮАР рейв постоянно долбит из такси. И они черпают из него вдохновение.  Ну а так как я сам таксист, то решил соответствовать одной из моих любимых групп.

 -  Неплохой выбор. 

 - Вот и я так же считаю, бро. Уж лучше, чем врубить шансон или радио с какой-нибудь танцевальной хернёй.

 Всю дорогу он продолжал говорить, не переставая, то и дело, поглядывая на меня в зеркало заднего вида. Представте весёлого разговорчивого таксиста. Вообразите хмурого, погружённого в свои мысли, пассажира. Доехав, я расплатился с парнем и вышел из машины. До дома мне оставалось идти минут пять. Когда я проходил двор, меня кто-то окликнул. Повернув голову, я получил мощный удар в челюсть и рухнул, не устояв на ногах. Следом полетел град ударов ногами.  Представте выбитые зубы. Представте сломанные рёбра. Сильные гематомы. Вообразите внутреннее кровоизлияние. Потеря сознания.

 Не знаю, сколько прошло времени. Не знаю точного места. Но очнулся я явно в больнице. Из вены тянулась тонкая трубка к капельнице. Вокруг было множество приборов, о назначении которых я ничего не знал. Представте набор цифр. Вообразите набор символов. Сразу же в голове помутилось, и я снова потерял сознание.

 Очнувшись снова, я оказался в  бесконечно длинном коридоре с бесконечным количеством дверей серого цвета. Но присутствовали двери и других цветов.

 Представте чёрный душистый кофе. Чёрные двери.  Вообразите чёрный пистолет МСП "Гроза". 7,62-мм малогабаритный двуствольный бесшумный специальный пистолет, именуемый "пистолетом для убийц".

 Представте белого пушистого кролика. Белые двери. Вообразите белый порошок диацетилморфин. Проще - героин.

 Представте палитру художника. Дверь с множеством оттенков. Вообразите радужный флаг. Символ ЛГБТ-сообщества.

 Осмотревшись, я увидел справа от себя серую дверь с табличкой, на которой было выгравировано моё имя. Дёрнув за ручку и открыв дверь, я вошёл внутрь. В комнате, где я оказался, за столом сидел мужчина и набирал текст на печатной машинке. Увидев меня, он перестал печатать и развернулся ко мне лицом. На вид ему было лет тридцать пять.

 Обычного среднего  телосложения. Короткие чёрные волосы и на лице была небольшая щетина. Одет он был, в белую футболку, поверх которой была рубашка в маленькую чёрно-белую клетку.

 Мы минуты две разглядывали друг друга. Наконец он мне сказал:

 - Я не знаю, как ты здесь оказался. Но раз так вышло, то можешь спросить, что тебя интересует.

 - Где я оказался? И кто ты такой? - я действительно был заинтригован, хотя и понимал, что это всё моё больное воображение. Ведь я лежу без сознания, в госпитале.

 Представте кому.

 - Ты действительно лежишь в коме. Но всё это реально. И знаешь, так как тебе осталось не долго, я пожалуй расскажу, где ты оказался.

 - Как это не долго?  Я не...
 
 - Всему своё время, - перебил меня он. - Ты в так называемой небесной канцелярии.

 Попасть обычному человеку сюда невозможно, по крайней мере, телесно. Но сознание, как, оказалось, может сюда проникнуть. Мы тут занимаемся, если ты не понял, составлением сценариев для жизни людей.

 - То-есть ты автор моей жизни? Тогда у меня к тебе множество претензий. - Усмехнулся я.

 - Не всё в наших силах. Мы получаем строгий план и просто делаем его более красочным. Жизненным. Реалистичным.

 - А от кого получаете этот план?

 - Ну, сам то, как думаешь? - сказав это, сценарист указал пальцем вверх, в потолок.

 - Понял, - кивнул я. - Вопрос снят. А что это за цветные двери там были в коридоре?

Серые понятно – это простые люди, обычная серая масса. А белые, чёрные, цветные? Что-то по типу добрый, плохой, творческий?

 - Банально, не правда? - улыбнувшись, ответил он. - Да, всё так и есть.

 - Кстати как тебя зовут? Мне просто интересно имя того, по чьему сценарию я всю жизнь прожил.

 - Ах да! Забыл представиться. Меня зовут У.

 Сказав это, он вытащил из пачки сигарету и прикурил её. Затем протянул пачку мне. Я вытащил сигарету, прикурил и затянулся.

 - Слушай, так что там по поводу «тебе осталось не долго»? Не расскажешь?

 - Может, выпьем? Я знаю ты не против. Ведь я придумал тебя. Честно признаюсь, по своему образу.

 С этими словами он достал бутылку ирландского виски Jameson и налил два стакана. Один протянул мне, второй взял сам. Мы выпили.

 - В общем, это твой последний день. Я вчера получил уведомление, что твоей жизни должен прийти конец. Кстати, извини за такую нелепую смерть, как избиение, но это был не мой выбор. Это было в рекомендации к заданию.

 - Работа - есть работа, - вздохнул я. - И сколько мне осталось времени?

 - Минут пять. Извини, что тебе пришлось это узнать. Но я не знаю, как ты смог сюда попасть,  и раз уж ты тут побывал, я рассказал тебе об этом. Это вроде не запрещено.

 - Знаешь что? Налей ещё стопку. И закончим с этим. Я готов.

 Разлив виски, У. снова заговорил:

 - У меня уже всё было написано и мне оставалось поставить только точку, когда ты вошёл.
 -Ну, так допиваем и покончим с этим. Давай!

 Я выпил залпом и встал. У. тоже поднялся. Я протянул ему руку для рукопожатия, но он подошёл и обнял меня. Затем резко развернулся, направился к виниловому проигрывателю и поставил какой-то диск. Заиграл Том Уэйтс  ; «This is the end of road». У. повернулся и подмигнул мне. Потом  он подошёл к машинке и щёлкнул на кнопку, отведённую под точку.

 В глазах у меня потемнело, и я словно начал падать в бездну. Потом резко всё оборвалось.  Но где-то в глубине моего сознания продолжала звучать та самая песня. Конец дороги. Очень даже символично. Вообразите колыбельную, спетую голосом, словно вымоченным в бочке с бурбоном.

 Представте детей, играющих в песочнице. Представте дельфинов, которые плещутся не далеко от берега на закате. Вообразите прекрасный рассвет, когда от прикосновения солнечных лучей просыпается природа. А моё сердце перестало биться.

 Я умер.