Заметки о Городе. Сон в летнюю ночь

Мы не узнаем, о чем поет ветер, если не замолчим. Все как в пьяном угаре, темно и пусто. Хотя расслабление настает и входит.  Улица, по которой я шел, темнела, с каждым моим шагом гас еще один фонарь, пока я не дошел до конца и не погасли все. Я обернулся. Ветер молча мурлыкал какую-то очередную историю про море, но я отмахнулся и ушел восвояси. Так прошел еще один вечер: в ревностном воздержании от говорения и лишних имен. Я не понимал многое, например, как рождается любовь и куда она уходит....

Мои друзья напротив, съехали за какой-то город, обещали привезти много тамошнего "вкусного" и цепкого. Я сказал, что магниты не на что вешать, а Винни его сгрызет, попади он ему в лапы. Пол под моей крышей ходит ходуном, потому что на том берегу моря отмечают языческий диджейский праздник и прыгают через горящую вертушку. Очень сильные вибрации. Я слышу, как переворачиваются в курганах наши предки-язычники и как громко сквернословят дворники. Винни спит, и я уже скоро тоже начну клевать носом, но пока я в сознании, расскажу...

Есть большая вероятность того, что ... "Хрррр...."
Хррр....
хрр..
хр, мм...