Архив. xxxix. крики в ночи

XXXIX. Крики в ночи.


Когда похоронили мать, Надя вдруг панически испугалась повторить ее судьбу и в тот же вечер поклялась самой себе в следующем: в 1942 году родить сына; в 46-м с отличием окончить институт; в этом же году поступить в аспирантуру; в 49-м защититься; в 52-м стать доцентом; в 55-м уйти в творческий (годичный) отпуск; в 56-м защитить докторскую диссертацию; а в 1958 году стать профессором.

На одном дыхании она написала это на листе бумаги, расписалась и поставила дату 13 марта 1942 года. В этот момент она даже не вспомнила о том, что идет война, и что может не быть не то что 1955 или 1958 года, а даже 1943. Воистину она заглянула в будущее.
Утром, критически глядя на написанное, она удивилась самой себе. Все четко и последовательно. Глянула в зеркало и поняла, что вчера вечером судьба подарила ей шальную возможность заглянуть, как в зеркало, в свое будущее. Не иначе твоими стараниями, милая мамочка. Прости меня!

Все утро она долго и безутешно рыдала, поняв, что лишилась, быть может, единственного человека, который любил ее бескорыстно и пожертвовал ради нее всем, что имел.


В 1960 году она показала этот пожелтевший листок Георгию Николаевичу и спросила у него с гордостью в голосе:

— Ну, как?

— Я горжусь тобой, Надин. Иначе бы и не женился на тебе.

— Ты не можешь без иронии.

— В списке не осталось места для меня. Или я между строк, как симпатические чернила? Сколько помню, посильную помощь в продвижении по этому списку я тебе все-таки оказывал.

— Нет, ты язва. Никогда не даст насладиться своим успехом.

— Наденька, я ведь тоже проходил это, и не раз. Поверь мне, успех, как дым, был, и нету. Но вообще ты молодец! Это я тебе даже не как муж, а как член Ученого совета говорю. Без всяких натяжек. Как говорят сейчас, без балды.


— Я вот одного не понимаю, Надин, — спустя десять лет как-то спросил он у нее, — ты всю жизнь отдала мостам и тоннелям, а любишь только ровную местность. Почему?
— Потому что люблю, — очень по-женски ответила Надин.


Прошел год со дня ухода Ирины Аркадьевны.

Несмотря на печальную дату, Надежда Алексеевна с утра чувствовала подъем и бодрый настрой в душе. Прибрала квартиру, взялась готовить ужин. Георгий Николаевич обещал сегодня прийти к пяти часам. Она то и дело напевала, и на душе было так спокойно и так по-домашнему уютно, как в детстве при маме.

Без пяти пять. Сейчас придет Георгий. Он всегда точен. Милая ты моя, думала Надежда, если бы ты была рядом...

Спазмы сжали ей горло, и, швырнув ложку в раковину, она разрыдалась. Она не знала, куда деться от невыразимой тоски и одиночества, и от невыносимых угрызений совести.

«Что же ты, мамочка, ушла от меня? — прошептала она. — Что же ты унесла с собой всю радость, неповторимый уют в душе от твоего присутствия?»

Послышался стук в дверь. Пришел с работы Георгий Николаевич. Он обнял жену, взглянул ей в лицо, и ему показалось, что сейчас из другой комнаты выйдет Ирина Аркадьевна. Почему я по-прежнему отношусь к Надин, как к маленькой девочке, подумал он.

Выдалась очень тихая ночь. Редкая по тишине. В окне показался месяц. В такую ночь невольно вспоминаешь то, чего совсем не было. Словно в самой тишине приоткрылось окно внутрь ее, и оттуда доносятся сокровенные звуки, когда-то породившие твою душу. Очень тонкий надо иметь слух, ибо это очень тонкое воспоминание, которое рвется при любом небрежном касании или даже само по себе.

Георгий Николаевич присел на высокий сундук, ощутив пальцами металлические уголки и шишечки, а также гладкую шершавость твердого дерева, которую было трудно представить другого цвета, нежели она была. Суворов не стал зажигать свет, чтобы убедиться в этом. Он и так знал то, что не прояснит никакой свет. То, что он знал, было озарено изнутри. Памяти не нужен свет. Память сама есть свет, не гасимый ни временем, ни людьми.

— Георгий, — услышал он.

— А? — спросил Суворов, и от собственного голоса ему стало жутко. Точно это и не его был голос, а совсем чужой. — Что? — хрипло спросил он. — Кто тут?

В ответ тишина.

— Лавр, ты, что ли? — спросил Георгий Николаевич, и от этого вопроса ему стало жутко вдвойне. Он осознавал, что этот вопрос бессмыслен, но понимал, что обязан задать его.

— Да, я, — услышал он.

«Что ты тут делаешь?» — подумал Георгий, и то ли услышал, то ли ему показалось, как Лавр ответил:

— То же, что и ты. Ничего. Любимое мое занятие, — и повторил слова, которые произнес двадцать два года назад: — Я, Жорж, скучаю. Эту роскошь могут позволить себе, увы, немногие.

Я не могу, с унынием подумал Суворов. У меня на это совершенно нет времени. Я трачу его, Бог знает на что. Минуты не могу побыть с собой наедине. Вот разве что здесь, на этом сундуке, как на развалинах разрушенной, но еще не забытой культуры.

— Скучать можно лишь на празднике мыслей, — звучал голос Лавра. — На его пике. Когда скучаешь, столько рождается поэтических строк. Я, признаться, запутался: что первично, скука или вдохновение? Столько лет выкинул на то, чтобы прожить эти несколько минут в блаженстве. И мне совсем не жаль их. Минута больше года, когда в ней только ты, и никого больше.

— Лавр, я хочу увидеть тебя!

— Я тоже. Ограничимся нашим обоюдным желанием.

— Ты невидим? Что молчишь?.. Лавр!

— Без истерик, прошу тебя. Это моветон.

— Ты не ответил мне. Ты не хочешь мне отвечать?

— Жорж, ты с годами стал скучен. Не самое лучшее качество в том, кто любит скучать.

— С чего ты взял, что я люблю скучать?

— С чего? Не смеши меня, Жорж. Ты сам только что сказал об этом.

— Я? — Суворов услышал, как он кричит во все горло: — Я? — и ему стало страшно.

В окне плыла луна, очень похожая на ту, что плыла тогда... И как это — турецкий месяц буквально на глазах превращается в испанскую или японскую луну?

Он встал с сундука (сундук хрипнул: ж-жа-аль) и вышел из комнаты. Сразу же услышал разные звуки, не имеющие ни к ночи, ни к тому, что только что померещилось ему, никакого отношения. Звуков было много, много, как мыслей, отчего в них только терялся.

— Георгий, что случилось? Что ты кричишь? Фу, ты меня до смерти напугал!


Рецензии
... я между строк, как симпатические чернила?

- успех дело самолюбия.

Миша Леонов-Салехардский   07.10.2015 18:46     Заявить о нарушении
Пожалуй, что так. Хотя иногда он сваливается на голову, как кирпич.
А когда появятся Ваши новые главы?

Виорэль Ломов   08.10.2015 08:56   Заявить о нарушении
Спасибо, Виорэль, но мне ещё за три последние главы (с чуваками) стыдно. Переделываю.
Писателями не становятся, ими рождаются, я думаю. Так же как бизнесменами,впрочем.
--------------------------------------------------------

Октябрь. Стылый ветер ворошит свёрнутые в комок сухие бурые листья, и кажется, это воробьи прыгают по асфальту.

Миша Леонов-Салехардский   08.10.2015 09:42   Заявить о нарушении
Ну вот, и родился писатель...

Виорэль Ломов   08.10.2015 09:58   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.