Огонек

Послушай, мил человек, что я тебе скажу. Живет среди нашего народа история о девушке, что была ярче всякого пламени, живей и веселей, чем игра искр от пылающего костра, нежнее, чем тепло горящего камина в зимнюю пору. Ее знали и любили, она дарила частичку себя всем и каждому, как свеча, что освещает путь любому, кто идет с ней. Но, как водится, были и завистники, клеветники, что плевали на согревающий их огонь, дураки, что совали руки в самое пламя, а затем топтали его, за то, что оно обожгло их. Она пыталась скрыться от них, сбежать, превратиться в маленький фонарик, чтобы дарить тепло и радость только тем, кто действительно будет ценить ее, но все было тщетно. Мошкара всегда летит на свет, и свет тускнеет. Так и она. Из года в год ее пламя все меркло и меркло, пока не превратилось в маленький уголек в самом сердце, укрытый черным пеплом мнимого безразличия и строгости. И когда настал этот час, она рассыпалась, разлетелась тысячами сверкающих пылинок и солнечных зайчиков, что сверкают и радуют малышню по весне, искрами праздничных костров на день солнцестояния, мягким блеском клинков над домашним камином. А сердце ее превратилось в блуждающий огонек, что и поныне помогает путниками найти дорогу туда, где их обязательно кто-то ждет.